La casa de la veleta y del reloj de sol

MUDANZA

2011-04-16T02:36:00.000-07:00

Hace tiempo que no escribía nada por aquí. En los últimos seis meses se han dado una serie de cambios en mi vida que no me dejaban tiempo para nada más.

Me he cambiado de casa porque nos hemos ido a vivir a otra ciudad. He montado mi propia agencia de publicidad y han surgido muchos proyectos nuevos. Ahora tengo una columna en un blog de novias y finalmente he tomado la difícil decisión de cerrar "La casa de la veleta y del reloj de sol" para dar paso a un nuevo blog que se ajusta más a lo que me apetece decir y hacer.

Espero que todos los que disfrutaron con este blog, no duden en visitar I love Zaragoza y seguir compartiendo esos pedacitos de mi vida en el exilio que tanto me gusta compartir.

Dejaré activo un par de meses el presente blog por pura melancolía y después lo cerraré. Muchas gracias a los pocos pero fieles lectores que se paseaban por aquí de vez en cuando.

Hasta luego casa de la veleta y del reloj de sol...

iAds + Tron + HTML5 = Happy happy thursday

2010-12-16T02:02:00.000-08:00

Hoy me voy a salir de las temáticas habituales en este blog para comentar una novedad que llegó a mis oídos esta mañana y de la cual hice una mini research porque me ha parecido muy interesante.
Además es curioso que todo esto me haya llegado por mi interés en la película Tron Legacy, de la que justo ayer en twitter posteaba un anuncio en 4D proyectado en Londres con música de Daft Punk. Me encanta Daft Punk.

En fin, resulta que hoy me entero de que Apple sacará como primer iAd para iPad un anuncio interactivo de Tron (¿o debería decir iTron?) Legacy. Seguro la mayoría ya sabe lo que es un iAd pero para aquellos que se queden con la cara de What? que me quedé yo hace unos minutos, aquí tienen el enlace al video donde Steve Jobs explica este pequeño pero relevante cambio en la forma de ver publicidad mientras utilizas un App.

Una de las cosas que más me impresionó del vídeo es que Jobs explica que todo está desarrollado en HTML 5. Llevaba tiempo con ganas de ver lo que se podía hacer usando ese lenguaje de programación y ahora que lo he visto me parece impresionante. No sé qué tiene Apple en contra de Flash (si alguien lo sabe que me lo cuente por favor) pero tomando en cuenta que Google tampoco es muy amigo suyo y las posibilidades que tiene HTML5, me parece que muy pronto dejaremos de ver Flash en muchos ámbitos interactivos. Aún así, no creo tampoco en las apocalípticas predicciones que dicen que "Flash tiene sus días contados".

Mientras vemos qué sucede con este formato, aquí les dejo el iAd para iPad de Tron. Estuve buscando un vídeo "oficial" pero no lo he podido encontrar. En sí, las dos cosas destacables (y relevantes tanto para usuarios como para los desarrolladores de Apps) es que cuando clicas el iAd, éste ocupa toda tu pantalla pero cuando le das a la cruz de la esquina superior izquierda, el iAd se cierra y continúas usando tu aplicación exactamente en el sitio en el que la dejaste, cosa que no sucede con otros formatos. Además, incluye la posibilidad de mandar el iAd por mail directamente, lo cual puede contribuir a darle a los (buenos) anuncios mayor viralidad.

A cierta edad

2010-09-21T09:44:00.000-07:00

Me he dado cuenta de que llega un momento en la vida de toda mujer adulta en el que algunas cosas dejan de ser. Otras cambian radicalmente y, si se desea mantener la cordura, no hay más remedio que aceptarlo de buen modo. He aquí una breve lista de las cosas que hasta ahora he identificado que suceden a nuestra "cierta edad":

- la gravedad y mi cuerpo interactúan de formas que antes no lo hacían
- para ser exitosa en todos los aspectos que el mundo occidental exige, no queda de otra que dormir muuuuucho menos.
- no se pueden establecer nuevos o más estrechos vínculos de amistad con el sexo opuesto porque SIEMPRE son malinterpretados (por el momento las amigos de toda la vida se salvan de esta regla)
- es imposible corregir los errores de juventud sin meterse más en el fango... pero a nadie le importa un bledo
- menos es más (lo siento chicos, esto por lo que he visto, sólo funciona con mujeres)
- empiezas la lenta y dolorosa transición entre lo que solías ser y una versión 2.0 de tu madre.

Se aceptan sugerencias

Sunday

2010-09-20T10:40:00.000-07:00

Hoy me di permiso. Me permití ser sólo una ama de casa sin más preocupación que matar las horas limpiando rincones imperceptibles de la casa.

Me di permiso de revolotear alrededor de él mientrar trabajaba, de comer sandwiches conforme iba surgiendo el hambre, de seducirlo cuando apremió el deseo, primero con mimos y luego con besos. Me permití estirarme perezosamente en la cama después de hacer el amor a media tarde, entrecerrando los ojos para disfrutar de la luz que entraba por la ventana bañando mis pupilas. Abracé la almohada durante minutos infinitos, sin prisas, sin apenas darme cuenta de las horas.

Hoy me di permiso de vivir el domingo como su fuera un día de fiesta.

Querido Internet

2010-09-10T00:39:00.000-07:00

No puedo creer que estemos juntos otra vez. Estos últimos meses de tan terrible inestabilidad entre nosotros, con largos períodos de separación y brevísimos reencuentros, me han hecho darme cuenta de lo que significas para mí. Las noches y los días se me hacen interminables cuando tú no estás. Esta pantalla con teclado a la que llamamos hogar parece sin vida, no puedo hacer nada bien, me haces falta a todas horas. En los momentos más desesperados, cuando pensaba que te perdía para siempre, sentía cómo se abría un enorme abismo ante mis pies.

Me he dado cuenta de que no puedo vivir sin ti. Tú me ayudas a desarrollarme, me mantienes informada, me compras cosas bonitas a precios increíbles, me regalas música, anécdotas...¡Ni siquiera puedo estar con mis amigos si tú no me acompañas!

No vuelvas a dejarme, te lo ruego. Yo te prometo que nunca más permitiré que nada se interponga entre nosotros, ni reuniones familiares, ni viajes, ni siquiera "él". Haré lo que sea necesario para que estés siempre conmigo, me compraré iPhones, Blackberrys, iPads o lo que sea necesario, pero no me dejes, porque yo sin ti ya no soy nadie.

Las redes sociales como solución a tus problemas

2010-06-18T04:56:00.000-07:00

Buenos y hermosos días tengan todos. Hoy estoy de buenas, de MUY BUENAS. ¿Por qué? Porque hoy, una vez más, el mundo de las redes sociales me ha sorprendido gratamente. Gracias a Facebook he podido solucionar un problema que me tenía realmente enfadada y no hubo ninguna estrategia de por medio.

Resulta que unos amigos franceses me habían regalado unos cofres-caja para escoger una actividad prepagada por ellos como regalo de boda, el único problema es que había que viajar a Francia para hacerlos efectivos. En principio, la idea era absolutamente genial: regalo + pretexto para fin de semana en Francia, ¿quién puede pedir más? Pero las agendas se fueron complicando y la crisis siguió empeorando. Hablando con la familia nos sugirieron intentar cambiar los cofres por unos disfrutables en España. La idea me pareció tan genial que corrí a buscar en internet el teléfono de la compañía, no tenía los cofres a la mano pero yo estaba convencida de que la marca era Smartbox. Llamé a Smartbox y me informaron que abonando 5€ por cada cofre podía cambiarlos por cualquiera de los disponibles en España. ¡Genial! Hasta que llegué a casa y me di cuenta de que los cofres eran de Wonderbox. Desidiosamente dejé pasar unos meses porque pensé "no hay prisa, seguro que la política de cambios es la misma". Cuando faltaban tres meses para que caducaran los cofres llamé para intentar cambiarlos y estuve casi dos meses esperando respuesta, llamando y rellamando cada tantos días para recordarles que no estaban respondiendo mi pregunta. Al final, una señorita, muy amable eso sí, me dijo que sentía mucho decirme que no podían cambiarlos. Ahhh!!! Horror!! Incluso intenté el bajísimo recurso de decirles "pues los de Smartbox sí que hacen el cambio" pero no resultó.

Estaba tan enojada por tener que escoger entre 1. perder mi regalo 2. gastar 300 euros para disfrutar un regalo de 50, que decidí descargar mi furia en Facebook, advirtiéndole a la gente que nunca comprara Wonderbox si podían escoger cualquier otra marca.

Unos segundos más tarde, Facebook hizo su magia. Una amiga conocía a una persona de Wonderbox -con más poder de decisión que la chica del teléfono- que intentaría ayudarme. Ahora mismo vengo de leer un mail en el que me solucionan el problema y podré disfrutar de mi ansiado regalo junto con mi marido sin tener que arruinarme!!! Dicen que es de sabios rectificar. Gracias Natalia! Bravo Wonderbox!

Comino vs Pepino

2010-06-15T06:27:00.000-07:00

El otro día estaba intentando vencer mi miedo a la "olla en blanco", que es algo así como el temor a la hoja en blanco de los escritores pero aplicado a mujeres que dependen de sus maridos para comer algo decente porque son incapaces de pensar qué cocinar con los ingredientes disponibles por sí mismas. Para no morir de inanición pero tampoco tener que enfrentarme a mi escaleritis crónica (un terrible trastorno que te hace temer más que a nada en el mundo el tener que bajar al super a comprar cualquier cosa), decidí hacerme un caldo de pollo con verduritas haciendo uso de lo que tenía a mano

Ingredientes:
- Un caldo de pollo preparado en tetra brik
- Un frasco de verduritas en conserva

Preparación:
Abrir el tetra-brik con el caldo, poner el líquido a calentar en una olla y cuando esté caliente vaciar las verduritas. Llevar a ebullición.

Como la receta me estaba saliendo un poco sosa, me puse a rebuscar en los botecitos de especias que estaban por ahí. Además de la sal y la pimienta, me encontré con un bote de comino, olía bien, tenía buen aspecto, así que decidí echarle también este ingrediente a mi caldito.

Para el que no lo sepa, compartiré mi sorpresa al descubrir que el comino es muy fuerte! No sabe nada mal, pero su sabor acapara todo el guiso si no se usa con precaución (jaja, he dicho "el guiso"). Mientras comía mi encominado caldo no pude evitar pensar en la famosa frase de "me importa un comino", la cual se suele usar cuando quieres decir que algo te importa muy poco. ¿Quién habrá inventado esa frase? ¿Por qué habrá considerado que el comino era insignificante? ¿Tenía problemas con el sentido del gusto y el olfato? ¿O será que es una manera sutil de decirnos que comino = "muy poco" porque si no te echa a perder la sopa?

No lo sé, pero de ahora en adelante nunca volveré a subestimar el poder del comino y si tengo que decirle a alguien que algo no me interesa lo más mínimo o me da igual, optaré por decir que me importa un pepino, que ese también sabe pero no tanto!

Adiós a LOST

2010-05-27T01:54:00.000-07:00

Ha terminado una de las pocas series en toda mi vida que he visto de principio a fin, sin perderme ni un sólo capítulo. Ha terminado y me he quedado muy contenta. Para los que no lo sepan (no pienso ser tan arrogante de pensar que el mundo entero está pendiente de algo que, si bien tiene muchos fans, no a todos les gusta), ha sido un final polémico, de esos que pasarán a la historia sólo por la cantidad de tinta que está corriendo alrededor del mismo. Algunos lo entendieron, otros se quedaron peor que al principio y unos cuantos lo entendieron pero se niegan a aceptarlo.

Y es que, afortunadamente, cada cerebro es un mundo y no pensamos igual. Es imposible que con las hordas de seguidores que tenía Lost nos quedáramos todos contentos. De hecho, esa es la razón por la que me animé a escribir este post. No se trata de mi interpretación concienzuda del final de Lost, para eso ya tenemos millones de posts explicativos como el de "El Piloto Automático" o el de Pjorge o todos los recogidos en la web de Lostzilla, sino de ciertas reflexiones que he hecho a raíz de los debates surgidos y a ciertas preguntas que me han hecho amigos que también seguían la serie.

A mi entender, los fans de Lost se han dividido en cuatro grupos principales:

Los que se quedaron con cara de WTF? y están esperando que alguien les devuelva su dinero o los años invertidos en la serie (para que les expliquen ya es demasiado tarde).
Los que están pletóricos porque confían ciegamente en los creadores de una serie que les ha dado tanto de que hablar durante tanto tiempo y no se cuestionan nada. Para ellos lo que vino después de la finale fue sólo apagar el televisor, suspirar hondo y sonreír.
Los que entendieron lo que quisieron decir pero no les vale como explicación a todas sus dudas. Digamos que esta es la vertiente "científica" de los fans, la que se enganchó a la serie sobre todo por Dharma, el electromagnetismo, Faraday y los sonidos mecánicos del humo.
Los que disfrutaron, lloraron y rieron mientras veían el capítulo, meditaron 5 minutos después y la explicación fue suficientemente gratificante para ellos, aunque reconozcan que quedaron algunos cabos sueltos.

Yo me cuento dentro de este último grupo pero entiendo la postura del resto. Estoy de acuerdo en que se pudieron dar más explicaciones pero ya no había tiempo. A mí me gusta que me cuenten historias, por eso veo ficciones televisivas, y un capítulo final en plan Wikipedia no me habría gustado. No entra dentro de mi concepto de diversión sentarme frente al televisor para que salga el Dr. Pierre Chang en un vídeo Dharma oculto y me suelte un discurso de 20 minutos diciendo: "la rueda de la estación Orquídea está ahí porque la construyeron en el año X fulanito y sutanito, que son por cierto descendientes de los Hanso; el humo negro se compone químicamente de esto y esto; los niños no pueden concebirse en la isla porque tal y cual". Además, hay cosas que se han insinuado ya pero la gente parece no querer oirlo. Muchos se preguntan "¿pero, entonces, todos mueren en la isla?" aunque claramente se ve cómo sale el avión Ajira al mismo tiempo que Ben le dice a Hugo que el no poder salir era sólo una regla de Jacob, aunque el papá de Jack dice alto y claro que algunos murieron antes, otros mucho después, y aún a pesar de que Kate le dice a Jack en el flashsideway, "I've missed you soooo much", siendo que para como es ella si se hubiera muerto el mismo día que él como mucho le habría dicho "I've kinda missed you". Incluso he visto más veces de las que imaginan gente y vídeos preguntando "pero ¿de dónde salen los osos!!!?". No sé ustedes, pero para mí eso quedó más que explicado hace tiempo, cuando en un vídeo Dharma se dice que en la isla se hacían también observaciones de comportamiento animal (y en la imagen se ven unos osos polares) y luego en la jaula a Sawyer le dicen que esa era la jaula de los osos antes de que se escaparan. Pareciera como que la gente de verdad quisiera que Jack se volteara hacia la cámara y dijera TEXTUALMENTE: "Los osos fueron traídos al zoológico por Dharma pero luego se escaparon, por eso cuando estábamos en la selva se apareció uno". Para mí, no hay necesidad de llegar a tanto. Además, creo que algunas preguntas no tendrán nunca respuesta porque simplemente son cabos sueltos, errores de continuidad y líneas argumentales abandonadas por culpa de los ratings o los desplantes de algunos actores. Es un fallo terrible pero tendremos que vivir con ello.
Al final Lost tenía dos opciones, resolver la isla o resolver los personajes. Escogió la segunda y para mí fue la mejor elección que podían haber hecho. La isla siempre nos la pueden contar más adelante, con un libro, un extra en un DVD, un blog o un especial de televisión. De hecho, al día de hoy ya se sabe cómo se llamaba el hombre de negro y la reacción de la gente fue, precisamente, "¿y eso a quién le importa?". Exacto! No importa. Me daba curiosidad pero en realidad no importa. Lo que sí me hubiera importado es no saber cómo acaban los personajes, que nos dejaran sus historias en el aire, que Hugo no encontrara su propósito en la vida, que Ben no pudiera redimirse ni encontrarle sentido a todo lo que había hecho, que Kate (aunque la odio un poco) no dijera a quién quería y que Sawyer no volviera a ver a Juliet.

Me parece precioso que nos generen esta imagen donde "nobody dies alone", donde al final del camino hay un lugar donde nos reencontraremos con la gente importante de nuestra vida. ¡Y contado de esta manera! Al final, la isla fue sólo el escenario, un escenario bastante inusual a decir verdad, pero secundario en cuanto a los personajes, porque al final ¿qué son los misterios de una isla (por más enigmática que sea) contra los misterios de nuestra propia existencia?

Teoría sobre la condición humana

2010-05-07T20:54:00.001-07:00

Contrario a lo que tal vez se podría pensar, no soy una humanista. No creo en el ser humano y estoy convencida de que nunca llegaremos a buen puerto como especie. Cuando soy testigo de los atropellos que somos capaces de cometer, mi corazón se constriñe, pero en mi cabeza sólo se escucha un ¿qué esperabas?
El otro día, hablando con mi amado, llegamos a la conclusión de que, si las leyes y los demás países lo permitieran, muchos de nosotros también seríamos testigos en nuestras propias ciudades de fenómenos como los campos de concentración, la explotación de niños y el apartheid. En mi opinión, el frágil mundo occidental se sostiene gracias a la educación, al "no le pegues a tu hermano", a los castigos escolares y a las moralejas de los cuentos. De hecho, somos tan egoístas que estoy segura de que si alguien nos dijera "mira, de ti depende que 100 niños no mueran de hambre este año, lo único que tienes que hacer es dejar de comer helado por el resto de tu vida", nos quejaríamos al cabo de meses, llevaríamos como una carga privarnos de algo que en realidad no necesitamos y, por supuesto, habría muchísima gente que preferiría comer helado.
- Pero entonces, si sólo la sociedad con sus leyes y sus organismos nos contienen ¿el hombre dejado al garete se corrompería totalmente?- me preguntó él.
- No - le contesté tras meditar un segundo. Porque esa rebeldía que constituye la desgracia del ser humano, es la misma que le imposibilita a perderse del todo.
Estamos condenados a un eterno forcejeo ya que, si bien -por más esfuerzos que se hagan, por más leyes que se dicten, por más cárceles que se abran- siempre habrá alguien capaz de matar, robar y violar; en una sociedad corrupta y sin valores también habrá siempre una persona que, sin que nadie se lo haya enseñado, sepa que algo no va bien y sienta la necesidad de cambiar el orden de las cosas.
No tenemos solución y cada día que pasa, una noticia en el periódico me confirma esta teoría.
- ¿Y si piensas que el mundo no se puede cambiar, por qué te esfuerzas tanto, por qué te preocupas por reciclar, participar en ONG's y otras historias?- me preguntan siempre. Mi respuesta es muy sencilla: si el mundo se va a ir a la mierda, por lo menos no quiero ser cómplice de ello.

Música y solidaridad

2010-04-25T04:46:00.000-07:00

Por los que aún no se hayan enterado, Amnistía Internacional Catalunya ha sacado un álbum llamado PEACE que incluye 180 canciones nuevas de artistas de más de 50 países. Esta iniciativa ha sido impulsada por el dúo de DJ's barceloneses Buffetlibre y cuenta con la colaboración de grandes artistas de todo el mundo.
Para descargarse la música tan sólo hay que hacer una donación de entre 5 y 25€ a Amnistía Internacional. Los pasos están indicados en la web y es muy fácil. Descargándote PEACE disfrutarás de más de 12 horas de música inédita y ayudarás a Amnistía a seguir luchando por los derechos humanos en todo el mundo.
Y por si fuera poco, en la página de PEACE pueden escuchar en streaming la mayoría de las canciones para que se acaben de convencer de la calidad de las mismas.

Maremoto de tecnología

2010-04-07T07:48:00.000-07:00

Hoy me levanté un tanto estresada. No pude dormir bien porque estaba soñando que desarrollaba una estrategia de marketing en redes sociales para promover los zapatos de novia de Tello.

Me desperté antes de que sonara la alarma, me serví un poco de cereal, abrí mi libro de Twitter Marketing y me puse a leer mientras desayunaba.

Un poco más tarde, con lavado de dientes y ducha de por medio, encendí mi ordenador (o computadora, como prefieran) para revisar mis e-mails. Mientras borraba la enorme cantidad de newsletters y actualizaciones que hoy no me apetecía leer, mi TweetDeck zumbó alegremente para señalarme que alguien había posteado algo, ya sea en LinkedIn o en Twitter. Me detuve para corroborar que se trataba de un dato muy interesante acompañado, cómo no, de un link , el cual ni tarda ni perezosa me dispuse a seguir. El link era tan pero tan bueno que decidí hacer un retweet a la información, eso sí, acortando la URL en bit.ly.

De vuelta a mis mails, me encontré con que había sido taggeada en una foto en Facebook y que 3 amigos la habían comentado. Seguí el enlace y comenté a su vez la mentada fotografía. Un pequeño iconito con un cartelito rojo encima me señalaba que tenía un mensaje directo de una amiga. Lo leí con atención y procedí a responderle. De vuelta a mi profile mi buen amigo Facebook tuvo a bien recordarme que hoy cumple años una amiga. Salí del despacho para buscar mi móvil, empecé a redactar un SMS y, antes de poder pulsar la tecla enviar, empezó a sonar mi teléfono. Respondí la llamada. "¡Ay Chuchita, hola, ¿cómo estás? ¿Sabías que hoy es el cumple de fulanita?" "Sí! estaba mandándole un mensajito...ay, espera, me das un segundo? tengo otra llamada en espera de número oculto y tengo que contestar si no, no sabré quién me llamó... ¿Hola? Sí, buenas tardes, sí, fui yo la que hizo el pedido online, ¿ya está listo? genial ¿cuándo vienen a entregármelo? ". Retomo la llamada con Chuchita y tras un par de minutos le digo que la dejo porque tengo que ponerme a trabajar.

Revisando el mail de las tiendas, recibo una recordatorio de los Analytics de la web. Los reviso. Me da curiosidad un dato. Abro mi Rank Checker. Corroboro. Hmjm, interesante, ah!. Asiento.
Otra vez el TweetDeck, ahora es un vídeo de YouTube. Decido ignorarlo. Ay! el mensaje de cumpleaños!! Lo envío.

Recibo una actualización del grupo de SEO al que estoy inscrita. Me pongo a leer el artículo que enlazan. Hay un término que no entiendo, así que lo busco en la Wikipedia. Alerta de Skype. El estudio de diseño me dice que por fin acabarán la programación! Videollamada de mi hermana. Me pide que le abra una página en Facebook y actualice el blog de su boda.

De vuelta al libro de Twitter porque quiero hacer una buena propuesta para Amnistía. Suena twitter, suena skype, igoogle muestra decenas de nuevos mails, mensajitos y posts en los blogs que sigo...

Durante la comida me puse a reflexionar sobre toda esta secuencia de eventos, que forman parte de una mañana típica, y lo que más me consterna no es que sea más que probable que mi madre no conozca ni la mitad de las palabras que uso diariamente a pesar de haber estudiado la misma licenciatura que yo, sino el hecho de que no se me haya ocurrido nada mejor que hacer -después de semejante agobio virtual- que postear en este blog, así como la imperiosa necesidad que sentí de poner el link a todas y cada una de las referencias aquí señaladas.

¿En serio?

2010-02-16T04:01:00.000-08:00

Ayer estaba mirando distraídamente un programa de televisión cuando de repente, así sin avisar, empezaron los anuncios. Al ser mi parte favorita de la programación puse especial atención y me dispuse a abrir mi cerebro para dejar entrar todo tipo de promociones, invitaciones y ofertas (ya lo sé, soy el sueño de cualquier anunciante). Y entonces llegó él, un anuncio de pasta dental que mostraba a una chica comiendo pastel de chocolate mientras una voz en off aseguraba:

"Hasta la comida que más te gusta puede dañar tus dientes"

¡¿Cómo?! O sea, ¿quién se lo iba a imaginar? Pero si todo el mundo sabe que la comida que te gusta OBVIAMENTE no puede hacerte daño a los dientes. Por ejemplo, mi postre favorito son las manzanas caramelizadas y jamás hubiera pensado que eso podría dañar mis dientes. O mi sobrinita, que adora los chicles de bola que salen de las maquinitas y se deja la mandíbula cada vez que trata de domesticar uno. ¡Y ahora me vengo a enterar que, por más increíble que parezca, pueden hacernos daño! No se puede confiar en nadie en estos tiempos.

Sarcasmos aparte, creo que pudo ser más efectivo decir que "hasta la comida más sana" "la más suave" "la menos elaborada" pero ¿la que más te gusta?

¿Qué les parece? ¿Están de acuerdo conmigo en que merece ser nuestro Copy Blooper #1?

El día de hoy

2010-01-26T07:00:00.000-08:00

Apenas empieza la segunda parta de este día y ya he hecho un hallazgo digno de mención.

Descubrí que Castelldefels es mi mundo bizarro, mi mundo mexicano bizarro para ser más específico, y que me perdone mi querido Luis por usar la palabra bizarro como ya había dicho él que no se debe de hacer. Y es que estaba yo a punto de bajar del tren que lleva a dicho pueblo cuando me fijé en la cara de un chico que esperaba junto a mí, también para bajar. Su cara era idéntica a la de un amigo no muy cercano, pero sí apreciado, que tuve allá cuando trabajaba en televisión. Me le quedé mirando pensando en lo bueno que sería que mi amigo no hubiera fallecido como en efecto lo hizo y que en su lugar se hubiera venido a Castelldefels, huyendo de todo y de todos, intentando iniciar una nueva vida, viéndonos las caras de paisanos fingiendo su muerte... No me habría importado, porque al final estaría ahí, frente a mí, vivito y coleando.

Mientras pensaba todo esto, el chico me sonríe cómplice y me pregunta: esta es la parada de Castelldefels ¿verdad? Yo le contesto que sí, sin poder evitar pensar que tal vez en el muy fondo de su ser este chico sí es la versión bizarra de mi amigo, tomando en cuenta que era más que obvio que él sabía que esa era la parada porque ya se estaba bajando y todo.
También cabe suponer que al quedármele viendo yo con cara de tonta pensó que me lo quería ligar, pero eso es muy improbable. Me quedo con la primera explicación.

Cinco minutos más tarde estoy entrando en un elevador. Un hombre corre para poder subirse también antes de que se cierren las puertas. Yo ya he pulsado el botón del piso 4, mientras que él pulsa el botón para subir al tercer piso. Algo en él me parece familiar. Entonces, se voltea y me pregunta: ¿Subes? Entro en shock. Es igualito a un ex novio de mi hermana. I-GUA-LI-TO. Además, se repite la sonrisa cómplice y la pregunta obvia-barra-estúpida.

No puede ser una casualidad.

Una de Benedetti

2010-01-20T06:34:00.001-08:00

No es buena una vida sin fantasmas, una vida cuyas presencias sean todas de carne y hueso.

M. Benedetti
Primavera con una esquina rota

Dato científico #1

2010-01-13T12:43:00.000-08:00

¡Siempre había querido abrir esta sección! Ahora, finalmente, puedo. Es una hermosa sección que existe en mi cabeza desde hace mucho tiempo y que es nutrida día a día por mi maravilloso marido. Él, por supuesto, no lo hace de manera intencional y se va a la cama sin tener la menor idea de cuál ha sido el momento en el que ha espetado una frase cuyo contenido suele ser ignorado por el resto de los mortales. Yo los atesoro y ahora, para beneplácito de mis queridos lectores, empezaré a compartirlos en este blog.

Ahora bien, para empezar, estrenamos la sección con un dato obtenido durante el visionado de una peli en casa. En la historia hace mucho mucho frío y la gente no tiene un techo adecuado para resguardarse, así que uno de los personajes bebe constantemente de una botella de vodka para entrar en calor, a lo que mi amado observa:

"Es muy mala idea beber alcohol cuando no hay manera de calentarse, ya que el alcohol lo que hace es enviar la sangre a la superficie de la piel, provocando que ésta se enfríe mucho más rápido".

Lista enemiga

2010-01-12T06:27:00.000-08:00

El 2010 y yo nos estamos llevando muy bien (dos buenas noticias y una gran idea me han caído del cielo desde mi último post); las que no nos estamos llevando nada bien somos la peluquera de la esquina y yo. ¡Hija del mal! ¿Cómo se puede tener tan mala leche? Ha agredido impúdicamente tanto mi hermoso pelo como mi pobre cuero cabelludo. ¿Quién puede querer hacerle daño a tan indefenso e inerte elemento de la anatomía humana?
Me jaloneó mi cabellito. Me dio de cepillazos en la oreja y en la nuca. Yo hacía muecas de dolor a tutti plen pero la otra ni en cuenta. Seguía como posesa jaloneándome.
Ojalá que la próxima vez que vaya al dentista le encajen el aspirador hasta la campanilla y que cuando vaya al sastre le claven alfileres por toda la pantorrilla. Así aprenderá que las profesiones que incluyen contacto con el otro pueden y deben hacerse con mayor delicadeza.
Mientras tanto, yo me dedicaré a verla feo cada vez que pase enfrente de su cuchitril.

2010

2010-01-11T09:37:00.000-08:00

Ahora que empieza el nuevo año me doy cuenta de que mis últimos momentos en la década pasada no fueron nada buenos. Intenté arrastrarme por el suelo y revolcarme en mis miserias, me empeñé en tener una pésima actitud y me salió muy bien. Me quejé, lloriquee, me lamenté, sufrí y renegué. ¿Y todo para qué? como diría la canción. No conseguí nada, ni siquiera creérmela, porque al final de cuentas no puedes engañar al corazón y yo, en general, debo reconocer que soy muy feliz...aunque me joda.

Y es que cuando las cosas no salen como uno quiere pero en realidad tienes todo para estar bien, sufrir suena a berrinche. No es lo mismo que cuando todo es gris y nebuloso, donde retorcerse puede ser incluso sublime e inspirador.

Es por eso que he decidido hacer público mi propósito para este año: voy a enfrentar el 2010 con un enfoque completamente diferente al del año pasado, aunque sea sólo para variar.

El primer cambio importante, espero, se verá reflejado en este blog. Después de una breve consulta en un post anterior decidí no cerrar La casa de la veleta y del reloj de sol, pero estoy determinada a llevarla por el mismo camino que el resto de mis proyectos.

Así que, por el momento y hasta el próximo 31 de diciembre, el 2010 y yo nos deseamos una feliz convivencia.

Fading ink

2009-12-15T12:08:00.000-08:00

Me acurruco en un rincón, forzosamente frío, sin ganas de emprender nada. Estoy a oscuras, como siempre me ha gustado estar, pero esta vez me escondo para no ver que el líquido que corre por mis mejillas es probablemente lo único reluciente que emana de mi ser.
No me interesa saber nada hoy. Las lágrimas por este continuo fracaso no dejan de brotar, lentamente, con la misma paciencia y tenacidad con la que me he empeñado inútilmente y día tras día en encontrarme un sitio, en ser valorada, solicitada, recurrida y ¿por qué no? remunerada.
Si esta noche tuviera tan sólo la amabilidad de durar para siempre no me tendría que volver a levantar como cada mañana: desperezando los ánimos, duchando las angustias y abrigando mis esperanzas. No tendría que tomar mi té matutino con la estúpida e inevitable sonrisa de "todo irá bien" que todos los días se posa en mis labios. No tendría que cepillarme los dientes con desesperación para ver si consigo eliminar el amargo regusto de saber que el concurso de talentos de esta vida lo he perdido. Ni siquiera se me deja llegar a eliminatorias.
Tengo frío. Tengo miedo. Me arrebujo aún más en mi rincón. No quiero dejar de llorar. Me merezco mis 15 minutos de desesperación visto que nunca tendré mis 15 minutos de gloria.

To blog or not to blog

2009-11-24T12:50:00.000-08:00

Últimamente le he estado dando muchas vueltas al concepto de los blogs como una ventana profesional vs. el blog como una ventana del alma. Por mucho que me guste lo de mostrar al mundo mis hondas e interesantísimas reflexiones, no dejo de pensar que me haría un favor (y tal vez se lo haría al mundo) escribiendo sobre cosas más útiles y específicas. He pensado en conservar este blog, pero abrir uno nuevo con información que de verdad le pueda servir a alguien de algo; un blog donde comparta cosas interesantes sobre mi área de conocimiento y mis intereses profesionales; un blog que, al día de hoy, se hace cada día más necesario tomando en cuenta los objetivos que me he marcado y las exigencias del mercado laboral.
También he pensado en cerrar La casa de la veleta y del reloj de sol -cuya procedencia nominal para muchos seguidores ha dejado de ser un misterio-, rescatar mi viejo diario de papel para llenar el vacío que dejaría dicho cierre y dedicarme únicamente a este nuevo proyecto bloggero.
Pero no quiero tomar la decisión sin antes preguntar a mis 4 lectores qué opinan. ¿Podrán vivir sin La casa de la veleta y del reloj de sol? ¿Sería, en realidad, un alivio el ya no tener que escribir una URL taaaan larga?

Encuentra tu John Locke

2009-10-29T07:27:00.000-07:00

Hace tiempo que quería subir este post para demostrar que John Locke no ha muerto... simplemente anda de pachanga. Pude constatarlo hace cosa de dos meses cuando, para mi gran sorpresa, lo vi disfrutando de un daiquirí bien cargado en medio de una piscina infinita.
He aquí la prueba:

Aldonza's John Locke. Avistado en: Punta Cana

Al ver estas imágenes no dejan de surgir nuevas preguntas. ¿Quién es la misteriosa mujer del pelo negro? ¿Por qué le pone los pies a la altura del cuello? ¿Es en realidad una espía de los Otros que está a punto de hacerle una llave mortal? Y la más intrigante de todas: ¿por qué a John le gustan tanto las islas?

Después de semejante descubrimiento, les invito a que me hagan llegar sus propios avistamientos de John Locke's. Estoy segura de que hay uno en cada rincón del mundo, sólo que no hemos sabido encontrarlo... hasta ahora. Muajajaja.

Más papista que el Papa

2009-10-14T08:38:00.000-07:00

Estoy un tanto consternada. El otro día hablábamos en la oficina sobre algunas de nuestras series favoritas, así como de sus personajes y argumentos. Yo estaba toda contenta porque estaba segura que ellas sí entenderían mi rechazo hacia un personaje que el resto del mundo se empeñaba en defender. Una chica que, en la ficción, había decidido matar a su padre-padrastro porque maltrataba a su madre, que había huído después de cometer el crimen y roto una serie de normas sociales para sobrevivir como fugitiva. Pero eso sí, cuando algún otro personaje se comportaba ligeramente mal o de manera evasiva, la chica en cuestión no dudaba en hacerle ojos de "te pasas" y "ya no te vuelvo a hablar", para después maltratarlos psicológicamente el resto de la serie.
Mis compañeras defendían que no era para tanto, que ella era cool. Lo cual puede que sea verdad y que yo la odie porque soy una envidiosa o algo por el estilo. Pero igualmente no creí que fueran a estar en desacuerdo cuando dije que me parecía un error que los guionistas pusieran como ultra-justificable el crimen que cometió.
Cuando al exclamar fervorosamente "pero ¿no se supone que estamos en contra de la pena de muerte?" sólo obtuve como respuesta las risas de mis compañeras, me di cuenta que algo andaba mal.
¿Será que, aún siendo como soy, no me puedo relajar y entender que no pasa nada si esa chica mata a su padrastro porque es un serie y además él era "malo"? Mi cerebro no parece ser capaz de aceptar que alguien, real o no, mate a otra persona en una situación que no sea de vida o muerte o, lo que es lo mismo, en defensa propia.
Me horrorizan personajes como Dexter o el de esta chica (que todos los freakies del mundo como yo seguro ya saben quién es) que deciden quién merece vivir y quien no; cuando los veo en acción me pongo toda profunda sobre el mensaje que están dando a la audiencia, preocupándome por lo que la impresionable cultura americana puede llegar a concluir de estos ejemplos, me imagino las terribles consecuencias que puede acarrear el que alguien se sienta identificado, pienso en las generaciones futuras, veo imágenes del apocalipsis, respiro dentro de una bolsa de papel y aaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaah!
¿Qué será: loca o visionaria? ¿Soy excesivamente cuerda o excesivamente exagerada? ¿A la Lisa Simpson que vive en mí ya se le fueron las cabras?
Voy por una bolsa de papel.

New Boots

2009-09-07T07:17:00.000-07:00

Mírenlas! Mírenlas! Mírenlaaaaaaaaaaas!!! Son preciosas, útiles, cómodas, maravillosas! Me traen buenos recuerdos de mis extintas botas de charol negro. Ya no puedo esperar más para estrenarlas. Por favor Jesusito que se vaya el calor y que llueva, ¡que llueva!

Murphy's law

2009-07-09T07:10:00.000-07:00

Mi dignidad está en el suelo. Sí, tal cual. Ahí la dejé al derrapar con la bici, en perfecto ángulo de 90º, caer sin meter ni las manos y emitir un sonoro "clonk" al golpear mi cabeza con el pavimento.

Afortunadamente llevaba el pelo suelto y se me enmarañó en los ojos. Así no pude ver las primeras reacciones de los transeúntes y disfruté por unos segundos del anonimato.
La gente -bien linda ella, por cierto- corrió a ayudarme y a preguntarme si estaba bien. Un chico fortachón me levantó del suelo como pudo (ay, Señor, ¡gracias por haberme inspirado hoy a no ponerme falda!). Una señora con paraguas me ayudó a levantar la bici y me regaló sus kleenex para que me limpiara un poquito... porque pues tenía un poco de barro y mugre por todos lados.

¿Olvidé mencionar que hoy cayó un diluvio en Barcelona? No podía fallar. Por primera vez en mi vida decido irme derechita del gimnasio a la oficina de Amnistía y ¡miren cómo me paga el destino mis esfuerzos de optimizar el tiempo!

Obviamente cuando agarré la bici no llovía. Cuando llevaba un par de calles empezó lo que parecía una leve lluvia coquetona, pero al cabo de unos minutos se convirtió en una lluvia propia del monzón y me empapó de pies a cabeza. "Mojada pero deportiva" yo pensé "además, es una buena manera de demostrarle a mi amorcito que sí soy todo terreno y que no debería temer emprender aventuras ecoturísticas conmigo"... y tómala barbón!! Suelo, lodo, pelos, raspones... hasta una piedra se me enterró en la mano, misma que luego me ayudaron a sacar mis amables compañeros de Amnistía. Por supuesto, mientras me la sacaban acá bien hard core yo ni gestos hice, porque insisto en demostrar que soy una ruda floresota de asfalto... aunque como dice la Shakira "hips don't lie" y ahora mismo el dolor de mi mandarriada cadera me está matando. Sniff!

Everywhere you are

2009-06-22T01:16:00.000-07:00

Tengo que agradecer a mis amigos porque sin ellos tal vez no tendría un pasado. Cada día soy más consciente de las enormes pérdidas que mis idas y venidas han conllevado. Aquel sweater azul con el que tuve aquella primera cita, las fotos de la primaria con mi cara toda manchada de leche, los discos de los Smashing regalados una y otra vez por diferentes personas, los zapatos de plataforma con los que apenas y podía mantenerme en pie ¿dónde está todo eso?
De algunas cosas soy consciente de haberme deshecho pero ¿y lo demás? ¿El reloj de oro de mi abuela, el anillo de mi tía, los aretes de mi madre? En mi cajón sólo hay unas cuantas piezas de bisutería barata y ningún recuerdo. Sólo Dios sabe cuántos cajones de quien sabe cuántos sitios se tragaron mis anclas.
Pero ahora, gracias a las nuevas tecnologías y a la paciencia de mis grandes amigos, tengo testigos de que esos objetos existieron, que alguna vez tuve una abuela que me regaló un reloj, que no siempre fui como soy ahora, que mi ceja alguna vez ocupó más del veinte por ciento de mi cara, que mis dientes eran un desastre, que he llorado hasta hincharme y que me equivoqué cientos de veces.
¿Quién sería yo, anyway, sin esos errores? Me hacían falta y ya que no los puedo tocar por lo menos ahora los puedo ver. Gracias Carlitos. Gracias Marianis.

Decálogo Barcelonés

2009-06-17T06:29:00.000-07:00

Después de un tiempo considerable viviendo y re-viviendo en esta ciudad he aprendido ciertas normas de convivencia y de estilo de vida muy útiles para todo aquel que desee integrarse, o por lo menos para comprender un poco qué carajos está sucediendo a su alrededor. Eso sí, es muy importante recordar que son mandamientos endémicos, en muchos casos exclusivos y cuya observancia en otro contexto puede llegar a ser desde reprobable hasta perjudicial, rozando incluso los límites de la ilegalidad. Dicho lo dicho, he aquí mi brevísimo TOP 10 del manual de uso de la ciudad de Barcelona.

1. Barcelona es Barcelona. Si se pretende llegar cuerdo a la cena es mejor no intentar pronunciarse ni por España ni por Cataluña.

2. Lo que no combina, contrasta. La moda es subjetiva como todos sabemos y aquí se estira esa noción como chicle de bolita. Cualquiera de estos días te topas, conviviendo en el mismo espacio, a una chica toda en caqui como si acabara de salir de un safari y a otra con pantalones negros y bolas naranjas con camiseta verde y zapatos morados. Cuadros, rayas, estampados, colores, formas...todo se complementa, se conjunta, se hace hincapié y el resultado jamás será mal visto ni criticado por ninguno de los habitantes de esta ciudad.

3. Liar porros es normal. Afuera del tren, adentro del tren, en la puerta de los colegios, en el autobus, en un bar, en el metro, sentados en la banca de un parque, con gente desconocida alrededor... en todos estos escenarios he visto gente liar porros con gran naturalidad y sin asombro de ninguno de los presentes.

4. Todo el mundo tiene derecho a circular. Esta es mi favorita, ya que la mezcla inevitable de turistas con la gente que va y viene del trabajo suele producir contratiempos a la hora de trasladarse. Cuando llevas prisa, el grupo de adolescentes franceses mega emocionados con su primer viaje a Barcelona te hace un tremendo tapón en el pasillo o en las esclareas eléctricas que no te permite avanzar. Cuando vas paseando, el oficinista que ya va tarde al trabajo va echando pestes porque la gente no le deja pasar y sí, la gente eres tú, te lo hace notar, te hace cara y cuando tienes suerte hasta te empuja. Me encanta ese incuestionable derecho a joder el tránsito del otro, sobre todo cuando me toca ser del bando de los que van a trabajar...tengo permiso de quejarme a todo pulmón porque la gente va pendejeando en el carril bici o porque se ponen del lado izquierdo de la banda transportadora.

5. Toda Latinoamérica es Sudamérica. No discutas, no pelees, no pierdas el tiempo tratando de matizar, no lo van a recordar y, de todas maneras, no importa. Abrázalo y únete a la hermosa comunidad sudamericana que te está esperando con los brazos abiertos. Además, te lo puedes pasar de lo lindo con los fascistas retrasados que te quieren molestar diciéndote sudaca.

6. La palabra "Dormir" entra en el diccionario después de que pasa el camión de la basura. Si te acuestas con la intención de dormir antes de medianoche, lo más probable es que te acabes despertando echando pestes. Mejor una tilita y un poquito de televisión.

7. Conoce a Monegal. Esta es por capricho, pero de verdad, es que es muy bueno!

8. La crema catalana es la crême brulée. En todas las cartas de los restaurantes encontrarás este postre que sabe igual que la crême brulée, pero si te preguntan, di que no es igual, que sabe diferente.

9. Hay que tener una agenda sólo para eventos culturales gratuitos. La oferta es avasallante, siempre hay algo que hacer, pero tratar de recordarlos todos es imposible, siempre se te acaban pasando. Si eres de los que no les gusta tener tantas opciones porque no saben decidir, múdate a otra ciudad.

10. Las grúas son parte del paisaje urbano. Si pudieran hacer visitas guiadas a las grúas, las harían y ¡gratis!

Sh

2009-06-05T06:33:00.001-07:00

No es hombre ni mujer. No es nada y lo es casi todo cuando sientes que te acecha en los rincones oscuros de la casa. Pero ella en realidad no acecha, no hace nada, es una sombra que siente vergüenza de sí misma, de lo que se esconde detrás de ella.

Está hecha de pesadillas no resueltas, de incontnencias y malas intenciones. Sus entrañas la devoran y por eso las esconde detrás de un velo negro apenas lo suficientemente grande para que nadie la vea si consigue estarse quieta. Pero uno la presiente y en las malas horas la alimenta.

Es una sombra que no puede evitarse a sí misma, que se siente crecer y ríe, ríe, ríe y no ríe por no llorar, porque llorar no está en su naturaleza. No hay agua en su composición, ni piel, ni músculos, ni vida ni nada... si acaso humo.

Es la espesura en estado puro. Lista para devorarnos muy a su pesar. Impotente cuando la atravesamos y nos regodeamos en su contenido. Tan inmensa y tan pequeña como la queremos, como la provocamos.

Una sombra que jamás desaparecerá pero que podría hacerlo en un chasquido. Solitaria, deambulante, pero siempre ahí. ¿Qué es?

Evento

2009-05-27T02:20:00.000-07:00

Este 3 de junio se llevará a cabo una acción a favor de Amnistía Internacional. Se trata de una función de teatro cuya taquilla de ese día en específico se donará a la causa de los derechos humanos. Creo que es una buena oportunidad de hacer una buena obra viendo una buena obra. Lo siento, el chiste era demasiado fácil como para dejarlo pasar :)
Aquí les dejo la información con el link por si les interesa saber más.

Vagabundo

2009-05-22T05:10:00.000-07:00

Dentro de mis rutas peatonales habituales hay una que me obliga a pasar por o a través de un parquecito muy lindo cercano a mi casa. Ahí, sentado en la primera banca de la derecha, como si fuera una extensión más de ella, se encuentra un hombre con sombrero rastafari y barba blanca. Siempre está ahí. Acostado, sentado, de lado, de frente, pero siempre ahí.

Al principio me fijaba en él, pero luego se volvió parte del paisaje...con su carrito de la compra lleno de trastos sucios, sus abultados trapos sirviéndole de cobija o de colchón y su omnipresente sombrerito con círculos amarillo, verde y rojo.

No me fijo en él cuando está, pero si rara vez llega a faltar, le echo de menos. Dedico un par de segundos a preguntarme por qué no está ahí pero sé que volverá porque el carrito de la compra y los trapos están guardándole el sitio.

Siempre transcurre así. Excepto un día que, regresando del gimnasio, me percaté que un grupo de 5 jóvenes (probablemente universitarios porque a todos les colgaba de la espalda una abultada mochila) estaban de pie charlando alegremente con el hombre al que no sé si llamar vagabundo pues no me parece que "vague" por el mundo, ya que tiene un domicilio fijo... a la intemperie, pero fijo al final de cuentas.

El cuadro era interesante. ¿Qué le estarían diciendo? ¿Por qué se habrán acercado a él? ¿Sería parte de una asignatura en la universidad o simplemente la asignatura pendiente de altruismo que todos llevamos pero que la mayoría suspende irremediablemente? Se reían. ¿Con él? No lo sé porque lo tenía de espaldas y no le vi la cara. Aunque siempre está tan sucia que tal vez tampoco habría podido reconocer si sonreía o no.

Mi curiosidad era enorme. Quería saber qué decían y deducir los motivos ocultos de esa conversación. A punto estuve de acercarme y, desenfadadamente, decir "hey, qué tal, ¿de qué hablan?. No lo hice por miedo a parecer ridícula y entrometida, así que aparté la vista de la escena y seguí caminando. Ahora que lo pienso mejor, me doy cuenta de que pude haberme acercado tranquilamente.

Y qué si soy entrometida ¿iban a juzgarme ellos que estaban también entrometiéndose en la rutina de este hombre? ¿se enfadarían por que una desconocida quería hacerles la plática siendo que ellos lo habían hecho con MI vagabundo?

El morbo es el morbo y a diferencia de los demás derechos humanos sigue siendo el único del que todos gozamos de manera universal, sin importar sexo, raza ni religión. Pero me estoy desviando... lo importante es que no he vuelto a ver a estos chicos y que me quedé sin saber qué buscaban en nuestro territorio (del rastabundo y mío, por supuesto, no soy tan egocéntrica como para creer que yo no formo parte de SU paisaje). Nunca sabré qué le decían y por qué se le acercaron y eso... me molesta.

Sutil felicidad

2009-05-14T03:44:00.000-07:00

Todos estamos llenos de buenas intenciones...o por lo menos eso queremos pensar. Pero hoy he dado un paso más. Desde el lunes comenzaré a trabajar en el departamento de publicidad y marketing de Amnistía Internacional. No me pagarán, por supuesto, porque no pueden. Desafortunadamente con las crisis económicas el altruismo es lo primero que se pierde y la gente deja de apoyar la causa...cualquiera que esta sea. Pero no me importa. Me he pasado la vida soñando con el día en que pudiera hacer algo por ayudar a los demás y ahora puedo.
Visto desde este punto de vista mi situación actual es más una oportunidad que un problema. Además, si lo pienso bien, ¿por qué dedicar varias horas de mi día convenciendo a la gente de que compre zapatos o elija esta u otra marca y no dedicar un tiempo a convencerles de que les importe aunque sea un poco lo que le pase a otro ser humano?
Yo sé que muchos pensarán que la humanidad está perdida, que mientras haya sociedades habrá oprimidos y que nunca se podrá conseguir un estado ligeramente aceptable de respeto a los derechos humanos. Puede ser. Pero creo que decir esto desde un cómodo sillón tampoco favorece mucho a que cambie la situación. Si no puedo cambiar la parte cruel de la naturaleza humana, por lo menos no quiero sumergirme en ella. Quiero intentar que las cosas cambien, aunque no lo hagan, y si lo hacen, saber que participé aunque sea un poquito.
En los tiempos que corren pareciera que sentirse orgulloso de uno mismo y exitoso dependen únicamente de conseguir un alto puesto en alguna organización y el salario que dicho puesta conlleva. Sin embargo, me parece que no taparse los oídos, abrir bien los ojos y prestar las manos para salvaguardar la dignidad de personas que no han tenido tanta suerte como nosotros también debería ser motivo de orgullo.
Así que hoy me siento feliz. Estoy cumpliendo uno de mis tantos sueños. Sé que lo tendré que dejar de hacer cuando encuentre un mejor modo de subsistencia y que los resultados en Amnistía se darán a cuentagotas, pero aún así me siento feliz...

Los doctores son humanos

2009-04-29T23:12:00.000-07:00

Hoy lo constaté. Son humanos y no lo saben todo. Sucumben ante el miedo y a la superstición como todos los demás y también son capaces de temer por su vida sin que les importe un pepino el juramento hipocrático. ¿Que cómo lo sé? Pues muy sencillo. Mi reciente debut en el mundo de las migrañas me hizo recurrir al médico esta mañana, después de una madrugada de terror en la que un dolor punzante me despertó sin piedad.
Aguanté la mala leche de la recepcionista porque no tenía fuerzas para emprender una batalla de carácter, me fui a sentar obedientemente a la sala de espera y al cabo de escasos minutos me llamaron (¡el sistema sanitario aquí es maravilloso!). La doctora adoptó la típica actitud de doctora y me preguntó con ojos cansados (seguramente de ver pacientes quejarse de males que no lo son tanto) qué me acontecía.
- Pues mire, es que yo creo que tengo migraña.
- ¿Pero no has ido al doctor?
- Sí, sí, la semana pasada pero es que como además me dolía la garganta no hicieron mucho caso con la migraña (es que era un doctora de esas con actitud de doctora que cree que todos los males no lo son tanto).
- ¿Y qué te dieron? Porque aquí no me sale nada de tu historial...
- Ah lo que pasa es que yo hace mucho que no vengo al doctor en España porque me fui a México y...

¡Mierda! ¡Mierda! ¡Mierda! La cara de terror de la doctora y la manera en que se alejó del escritorio instantáneamente me hizo pensar que tal vez había cometido un error en contarle eso de que venía de México. Traté de tranquilizarla diciéndole que de la garganta ya estaba bien, que sólo era la cabeza lo que me dolía, que nunca tuve fiebre, pero era en vano. La doctora hacía todo lo posible para deshacerse de mí, explicándome que ellos tendrían que estar usando el tapabocas (mientras aprovechaba la mención para ponérselo) y que en realidad los síntomas de la influenza porcina eran todos atípicos (WTF?).

Finalmente, consiguió su cometido y me despachó al Hospital Clínic. Por más fastidio que esto representara, pensé que tampoco estaría mal que de una vez por todas certificaran que no tenía influenza porcina y me trataran de una puta vez mi migraña. Así que acudí a urgencias, me atendieron muy rápido y muy bien. Me descartaron y me enviaron a otro consultorio para ¡por fin! atender mi migraña.

Así que me encuentro muy satisfecha del resultado de la jornada, ya que además de recibir el tratamiento de mi ahora extinta migraña, pude constatar que los doctores son como el resto de los mortales. Esa bendita doctora me ha abierto los ojos. De ahora en adelante, cada vez que un doctor se quiera pasar de listo conmigo o esté intentando menospreciar mis síntomas pienso decirle que acabo de regresar de vacaciones del foco de infección mundial en turno: fijo me mandan al hospital, pero por lo menos esa noche estoy segurísima que no duermen.

ASTRO VS LOS LITERALES

2009-04-24T00:48:00.000-07:00

Tengo la mala costumbre de inventarme palabras. Soy consciente de ello y, además, lo disfruto. Lo hago para mí misma o cuando estoy con amigos, pero sé distinguir la diferencia y jamás usaría mis "perversiones del lenguaje" en un ambiente laboral.
Simplemente me parece que hay momentos que lo ameritan, como el otro día que estaba con una amiga saliendo del metro y había que atravesar las puertas de control. A mi izquierda, una señora lenta como ella sola; a mi derecha, una chica que no importaba hacia donde me moviera yo, ella siempre conseguía ponerse delante de mí y obstruirme el camino. La situación además de desesperante resultaba cómica, por lo que, divertida, dije a mi amiga: "entre la lentitud de una y la estorbancia de la otra, nunca vamos a salir".
Pude haber dicho, "la manera de estorbar" "el obstáculo que representa" o simplemente "esta chica es un estorbo", pero no me pude resistir...
El único problema es que la gente suele tener un radar muy poco sensible a la chanza y confunde mi vicio con una mal disfrazada ignorancia. Estas personas no entienden el placer que puede haber en retorcer un poco el sistema, en lo dulce que puede resultar para una persona incapaz de desobedecer las normas sociales el infringir un poquito la ley, aunque sea la de la Real Academia. Por eso, cuando me escuchan, suelen corregirme con acento severo y me miran incrédulos, pensando ¿cómo es posible que una chica con su profesión y la formación que tiene no sabe que la palabra estorbancia no existe?
¿Pero qué culpa tengo yo? Siempre que pueda me decantaré por decir que mi migrañosidad no me dejó leer, antes que decir "tengo una jaqueca tremenda que no me permite ni siquiera retomar la lectura".
A final de cuentas, si otras personas se dan el lujo de picarse la nariz, rascarse las pelotas o andar de pantalones a cuadros con camisa de rayas en su tiempo libre ¿por qué yo en el mío no puedo decir estorbancia o migrañosidad?
Sobra decir que la belleza y expresividad de estas no-palabras ameritan pasar por una homo incultus, ya que lo que puedo decir con ellas a veces no tendría el mismo significado que si lo dijera (o lo pensara) de la manera correcta.

La cuchara de la discordia

2009-03-12T07:00:00.000-07:00

Hoy no tenía ni un solo tenedor limpio por lo que me vi obligada a comer ensalada con cuchara. Es mucho más difícil de lo que parece pero al final conseguí terminar mi plato con la ayuda de un cuchillo de esos que parecen de carnicero.

Mientras intentaba que una hojita de lechuga se subiera a la cuchara en cuestión me vino a la mente una muy querida amiga mía que sufría fuertes tensiones con su en ese entonces novio por culpa de las cucharas.

No es que él tuviera teorías socialistas sobre la opresión de las cucharas que la otra no compartiera, ni que ella tuviera una extraña religión que le hiciera creer que sus familiares reencarnaban en cucharas. Simple y sencillamente es que mi amiga no soportaba que él comiera todo, absolutamente todo, con cuchara.

Ella, como buena mujer latina, sufría en silencio su martirio aunque de vez en vez dejaba caer insinuaciones (no tan sutiles, a veces) de que sería mejor comer tal o cual plato con tenedor... él, como buen hombre latino (o como buen hombre y punto), no se enteraba de nada y persistía en su cucharístico y, al parecer, desquiciante hábito.

A mí, como amiga receptora de las quejas, me parecía increíble que las parejas a veces tengan roces que fracturen de manera fundamental la relación por algo tan inofensivo como una cuchara.... y más increíble me parecía que a este chico le hubieran enseñado en su casa a comer todo con un solo cubierto. ¿Acaso estaba inscrito en la spoon brotherhood? ¿Era una especie de magio pero con cucharas?

Aunque debo de confesar que le doy un poco de crédito al muchacho. Si comer ensalada con cuchara es una tortura, ¡no quiero ni imaginar lo que debe ser intentar comer un filete!

Ahora bien, a todo aquel que ahora se esté preguntando por qué no simplemente lavé uno de los tenedores sucios, que ni se le ocurra expresarlo. Es una pregunta que definitivamente no pienso contestar.

Añoranza

2009-03-05T00:57:00.000-08:00

Cuando llueve me acuerdo de México...mucho. El asfalto mojado me recuerda a mi ciudad y cuando percibo ese olor húmedo tan peculiar no puedo evitar pensar que se me ha perdido algo importante. Ayer llovió en Barcelona todo el día...y yo en la calle.

Sabiduría popular

2009-03-03T01:30:00.000-08:00

Hay una canción muy pero muy mala que, como es de esperarse, pasan constantemente en la radio. Yo, en cuanto escucho los primeros acordes, corro rauda y veloz a cambiar la emisora cada vez que la ponen, pero el otro día que estaba en mi tratamiento anticelulítico semanal me vi obligada a escucharla de cabo a rabo porque no tengo el valor de explicarle a la masajista que sus gustos musicales apestan.

No conforme con tenerla que escuchar, también me vi obligada a prestarle atención a la letra, ya que cuando te hacen un masaje no tienes ninguna distracción disponible, además de contar las manchas de humedad en el techo, por supuesto.

Metáforas baratas sobre Peter Pan y Campanilla aparte, la canción me sorprendió. Habla de perder al niño que alguna vez fuiste y de cómo para algunas personas eso no es necesariamente algo malo. Si tu tragedia personal ocurrió durante tu infancia, perder el rastro de esa niñez es motivo de alivio e incluso de felicidad.

Obviamente como la canción es mala y la gente es tonta, no es algo obvio, pero escuchándola supe perfectamente de qué hablaba el cantante.

Y me puse a pensar... el cliché social pregona que cuando uno es niño todo es color y sorpresas, dulces y aventuras, que cuando dejas de pensar como niño pierdes la inocencia y te conviertes forzosamente en una peor persona. Pero gracias a la otrora odiada canción me di cuenta de que existimos unos cuantos afortunados que, como Benjamin Button, vamos hacia atrás. Mientras más nos alejamos de esos primeros años, más felices somos. Mientras más se diluyen los recuerdos de una infancia demasiado cruda y adulta, más recuperamos la capacidad de sorpresa, nos divertimos con todas esas cosas que la gente de nuestra edad no sabe apreciar porque ya las vivió hasta el hartazgo... el amor adulto en estos casos, bien canalizado, es un anestésico, es como volver al útero y saber que ya no te puede pasar nada malo, porque ya no eres un niño y puedes defenderte de las circunstancias, porque ya no dependes más que de ti mismo y lo que la otra persona te da no es indispensable pero sí es una fuente de paz.

El problema es que por todas estas reflexiones ahora tengo la canción pegada todo el tiempo. Y a pesar de lo sabio de su trasfondo, la canción sigue siendo muy mala.

Pé...ro por qué?

2009-02-24T03:26:00.000-08:00

Yo no soy crítico de cine ni pretendo serlo. Tampoco suelo mojarme en cuestiones polémicas y me remito a escribir sobre mí misma, en parte porque soy mi tema favorito y en parte para evitar herir susceptibilidades. Pero hoy, no puedo más. Hay un algo dentro de mí que me dice "¡protesta! ¡quéjate! haz berrinche por todo lo alto". Y eso haré.
No vi la gala de los Oscar. No sabía que la emitían este domingo y por lo tanto no me preocupé por verla, aunque debo confesar que, aún sabiendo que las emiten, nunca he visto una premiación completa porque me parece abusiva su duración.
El caso es que mi pobre e impresionable cerebro estaba completamente desprevenido el lunes por la mañana cuando inocentemente fui a abrir mi correo de yahoo. Ese portal, para quien no lo sepa, suele poner noticias de actualidad para que medio te enteres de lo que pasa en el mundo exterior mientras ingresas en tu correo. Y fue ahí cuando lo vi... Un encabezado ASÍ DE GRANDE que decía: Penélope Cruz se lleva el Oscar.
Cierto es que el Oscar al día de hoy es un premio completamente devaluado. También es verdad que nadie se acuerda quién ha ganado o no qué premio... pero ¿Penélope Cruz se lleva el Oscar por Vicky Cristina Barcelona?

No me voy a meter en la cuestión de si Penélope Cruz merece un Oscar at all. La impresión que cada quien tenga sobre sus cualidades como actriz no serán discutidas aquí, pero ¿por Vicky Cristina Barcelona?

Lo siento pero tengo que preguntarlo otra vez, EN SERIO, ¿POR VICKY CRISTINA BARCELONA?

Yo sé que esto causará conmoción en muchas personas que conozco pero seamos sinceros, esa película es mala. Muy mala. Woody Allen aún no pierde el respeto que le tengo porque un error lo comete cualquiera pero eso no significa que le voy a dar un premio por "no perder mi respeto". El personaje de María Elena es un cliché con dos piernas, muy bien torneadas sí, pero un cliché ambulante al fin de cuentas. La escena de la pistola es absurda, los diálogos en castellano son absurdos y ella está muy sobreactuada...

Todo esto en mi humilde opinión, por supuesto... pero es que si a mí alguien llegara a decirme "nos la has jugado!" con el puño tembloroso levantado hacia el cielo, no le daría el Oscar, sino que me partiría de risa hasta que se me salieran las lágrimas.

¿Será que Hollywood se rinde ante los guapos así sin más? ¿Será que no tienen a nadie que hable castellano en el jurado y que pueda decir "por Dios pero si esto suena de lo más falso"? ¿O será que como estaba nominada Marisa Tomei pensaron en hacerle un homenaje dando otro Oscar a lo tonto, aunque no fuera a ella?

Déficit literario

2009-02-23T08:52:00.001-08:00

Me gusta leer. Mucho. Desde muy jovencita leo por una gran variedad de razones, no todas ellas relacionadas con saber más. Pero hoy... no tengo nada que leer.
Estando tan ocupada con la tesina no me he procurado a mí misma ninguna lectura, pero esto antaño no solía ser un problema, ya que mis cumpleaños siempre servían como una exquisita fuente de más y más libros. Me fascinaba descubrir por qué mis amigos pensaban que tal o cual lectura me gustaría, me devoraba los libros que me daban y no podía esperar que llegara el 15 de marzo -espero que esta mención no se tome como una sugerencia subliminal- para recibir nuevos títulos.

Pero esa costumbre se ha perdido... ¿Por qué? ¿Me ven embrutecer de tal manera que saben que regalarme libros sería como dar de comer a los cerdos?

Había un amigo en especial que siempre aportaba muchos de los libros que al día de hoy considero de mis favoritos. De su mano sufrí el ratatán del Tambor de Hojalata, supe que había poesía que sí podía gustarme y descubrí el fascinante mundo de los cronopios y las famas. Cuando no me regalaba, me ilustraba. Sugería lecturas que para mí eran órdenes de compra (o préstamo si encontraba algún buen samaritano). Ahora sigue sugiriendo, pero lo hace en un blog y creo que así no vale. Los sugiere, sí, pero no A MÍ.

¿Qué pasa? ¿Habré superado mi edad intelectual a ojos de mis amigos sin darme cuenta? ¿O será que consideran que me estallará la cabeza si entra una palabra más a mi afiebrada mente?

El último libro que me regalaron fue en mi pasado cumpleaños. Era un libro de vampiros famoso por la devoción que ha generado en el público adolescente. Lo leí, sí, aunque confieso que no lo disfruté mucho. Ahora pienso que debí disfrutarlo más...

Sueños traicioneros

2009-02-20T03:01:00.000-08:00

Esta noche tuve uno de los sueños más perturbadores de mi vida. A quien me conozca, sabe que eso es ya mucho decir porque mi actividad onírica desde siempre ha sido excesiva e insana.

Soñé que estaba en un hospital -bastante sui generis, por cierto- porque iba a tener un bebé. Mi hermana estaba ahí por la misma razón. Era el día de su cumpleaños.

Cuando por fin mi hermana daba a luz, una enfermera me entregaba dos bebés de no más de 10 centímetros de alto cada uno. Yo iba a mostrárselos a mi madre y a mi tía que estaban en una Iglesia al aire libre, muy atentas, escuchando misa (lo cual es perturbador de por sí, tomando en cuenta que mi madre no es católica). Sostenían a los bebés un rato entre sus manos y luego me los devolvían metidos dentro de una funda de tela para celular.

Yo quería hablar con mi hermana de todo lo sucedido antes de llevarle a su bebé, así que decidía dejarlos un segundo recargados en la mesa del baño, cuidando que no se fueran a caer, y me dirigía a su habitación. Ahí comentábamos lo extraño que había resultado la coincidencia de partos (sobre todo si tomamos en cuenta que ninguna de las dos sabía siquiera que estaba embarazada) y otras cosas. Finalmente iba a buscar a los bebés, pero lo único que encontraba era una piernita de cada uno terminada en una montañita de ceniza, como cuando uno deja un cigarro abandonado por mucho tiempo.

Lo demás es imaginable. Sentimientos de culpa. Llanto. Incredulidad. Esperanza. Incriminaciones. Etcétera.

Desperté completamente trastornada. No sé qué me perturbaba más, si la horrible visión de haber perdido a mi propio hijo y al de mi queridísima hermana de una manera tan cruel y espantosa... o el hecho de por primera vez haber soñado que estaba embarazada y no sentir el pánico que eso me suele provocar, el cual normalmente es lo único que necesito para despertarme aterrada.

¿Estaré enloqueciendo o estaré madurando? Igualmente espero poder olvidar algún día las imágenes que mi inconsciente decidió poner en mi cabeza esta noche.

Las nuevas tecnologías

2009-02-16T01:42:00.000-08:00

Hasta hacee muy poco era de las que pensaba "Dios! ¿Cómo hacía la humanidad antes para sobrevivir? ¿Qué sería de nosotros sin todos los nuevos artilugios y herramientas diseñados para mantenernos comunicados noche y día?". Pero tras dos incidentes con diferentes amigas me doy cuenta, tristemente, que las nuevas tecnologías sólo sirven para crear rencores 2.0

Antes, si mandabas una carta y no recibías respuesta de tu amiga al día siguiente era algo completamente normal porque las palomas mensajeras van a su ritmo y no puedes apretarles el botón del turbo. Si pasados un par de meses seguías sin tener noticias, pensabas que tal vez el correo había fallado, pero esperabas un par de semanas más antes de volver a escribir. En todo caso, el sentimiento era siempre de preocupación, no de indignación.

De igual manera, si marcabas un número de teléfono y no te contestaban sabías que tu amiga no estaba en casa y lo volvías a intentar. Si tras mucho llamar seguías sin localizarla lo más que podías pensar era "qué mala suerte tengo, nunca le atino a la hora en que está". En todo caso, el sentimiento era siempre de frustración, no de molestia y mucho menos de rechazo.

Pero hoy, los teléfonos celulares (o móviles, como prefieran llamarles), los identificadores de llamadas, los mails, el messenger, facebook, etcétera te hacen sentir rechazado, vapuleado, ignorado y menospreciado cada vez que alguien osa no estar disponible 24 horas al día.

Caí en la trampa y me sentí ofendida... pero cuando estos incidentes se empezaron a repetir me di cuenta de que tal vez el mensaje no era "no quiero saber nada de ti", sino que simplemente todas estas personas tenían algo mejor que hacer que estar pegados a algún aparato electrónico todo el santo día. Entonces pensé "puedo odiarles (lo cual haré un ratito nomás por no dejar), pero también podría unírmeles" y volver a mi tempranísima juventud, donde no estaba pendiente de un ringtone que me acosaba constantemente, donde mis amigas me decían "te llamé ayer, pero no estabas" y tú tan cándida e inocentemente contestabas "ah es que fui por chicles a la tiendita de la esquina". Y tan sencillo. Nadie se enojaba, nadie esperaba una llamada de regreso o un mensaje de texto. Podías desaparecer por días enteros sin que tuviera ningún tipo de consecuencia social.

Esto no significa que ahora vaya a volverme hippie. Simplemente si algún día me llamas, me buscas por messenger, me mandas un mail o me escribes un mensaje y no contesto, no será porque no quiero hablar contigo, sino porque estoy en una etapa de regresión emocional.

El monstruo del baño

2009-02-10T04:39:00.001-08:00

Todas las noches es lo mismo. Me olvido constantemente de no tomar agua después de cierta hora y en plena madrugada me dan ganas de hacer pis. Antes me aguantaba, pero un desagradable episodio que incluyó varias dolorosas visitas a un urólogo me persuadieron de abrir el ojo un segundito y acudir al baño cuando la necesidad apremia. Ya no me pesa levantarme y no me cuesta volver a conciliar el sueño. Todo estaría muy bien si no fuera porque a esas horas estoy completamente convencida de que "algo" me espera detrás de la puerta.

¿Pis o monstruo? ¿Pis o monstruo?

Generalmente gana el pis y me acabo levantando muerta de miedo. Aunque a veces confieso que hago un esfuerzo sobrehumano por no ir... claro que luego sueño con cascadas y ahogamientos.

Pero no importa cuántas veces me levante, ni cuántas noches vaya al baño. Al día siguiente vuelvo a estar convencida de que está ahí. Un horrible monstruo antropomorfo con cuernos. Eso cuando no es la niña del exorcista en el pasillo o Samara Morgan al doblar la esquina. Las dos juntas no, eso sí, hasta eso se turnan para esperarme.

LOS PATOS QUE ERAN GANSOS

2009-01-18T02:45:00.000-08:00

El ser humano se empeña en vivir en sitios que no están destinados para él. Se ha colocado viviendas a alturas donde nunca estuvo contemplado que durmiera, comiera, hiciera el amor o sufriera. Ha conquistado territorios inhóspitos que ni siquiera los animales quieren habitar en determinadas épocas del año. Pero al ser humano eso no le importa, tiene la tecnología de su lado y es -o se cree- capaz de sobrevivir donde ninguna otra especie puede hacerlo.

Lo único que me temo aún no se puede adaptar es el espíritu humano, que en lo más profundo de su ya dormido instinto presiente que algo no está del todo bien. Eso le pasaba a Mar. Habiendo emigrado a una ciudad que su mejor amigo calificaba como "el lugar donde el invierno nace", había conseguido renovar todo su guardarropa, adaptar sus hábitos alimenticios, modificar su rutina matutina y adquirir un sinfín de gadgets que le facilitaban la vida bajo cero. Todo transcurría de forma aceptable e incluso había noches donde olvidaba que antes de éste tuvo otro hogar.

Una de tantas frías mañanas, Mar se dirigía al trabajo y observó un objeto tirado a media calle. Al acercarse un poco, sin provocar un accidente de tránsito, alcanzó a ver que se trataba de un animal alado.

-"Un pato"- se dijo, sin poder evitar una oleada de lástima invadir su ánimo.

A los cuatro días, al volver del cine, Mar vio un objeto gris inmóvil en la parte externa de un parque y supo inmediatamente de lo que se trataba. Toda la mañana siguiente la imagen de los patos muertos la acosó. Le perturbaba que no tenían la pinta de ser patos muertos de forma violenta. Los cuerpos estaban intactos, no había sangre por ninguna parte y la postura era perfectamente normal. No se atrevió a preguntar a nadie, porque en esa ciudad hasta las palabras se congelaban a menos de 30º C y si por alguna razón se equivocaba y le preguntaba a alguien que desconocía la respuesta, jamás podría volver a formular su pregunta. Por esta razón, aprovechó la hora de la comida para buscar en internet alguna cosa que le diera pistas sobre las misteriosas muertes de los patos. Al cabo de 10 minutos, encontró una referencia donde se explicaba que muchas especies de aves migran en invierno en busca de un clima mejor, aunque algunos literalmente "olvidaban" hacerlo y morían de frío.

Mar sintió una profunda tristeza. El ser humano bien podía hacer lo que quisiera, pero su fingido bienestar en un clima de -20 a -40ºc y su obstinación por continuar sus actividades como si nada pasase, había conseguido confundir a los patos y condenaba a unos cuantos de ellos a una muerte cruel y solitaria.

A veces, ante el avistamiento de un nuevo pato muerto, Mar no podía evitar preguntarse si hacía bien en vivir en un lugar donde ni los patos están a salvo, pero procuraba sacudir lo más pronto posible esa idea de su mente y proseguir en la búsqueda de una vida feliz.

Un día, Mar y un grupo de amigos se tropezaron frente a frente con una nueva víctima del clima. Una de las amigas de Mar, cubierta completamente por lo último en ropa térmica y un enorme chaquetón polar, señaló al animalito y dijo en voz alta "Miren, ¡otro ganso! Este año hay muchos".

Mar en ese momento descubrió que había estado equivocada, que no se trataba de patos sino de gansos... y eso... eso sí que no lo podía tolerar.

Sin teorías

2009-01-08T01:25:00.001-08:00

"¿A dónde se va el amor?" era originalmente una serie de 4 teorías y una conclusión, encargo autoimpuesto para ayudar a un amigo en desgracia a encontrar una respuesta válida a esta pregunta.
No pude terminar el encargo, lo siento... pero es que ¿cómo poder cumplir la tarea si, cuando te encuentras rascando en lo más profundo de las miserias vistas y vividas, llega él y te dice sorprendido "venía todo el rato en el tren pensando lo mucho que te quiero. Y te quiero mucho, muchísimo"? Ahí me desarmó. Ya no puedo ser cínica ni melancólica, por lo menos no hasta que se me pase la impresión. Estaba perplejo de darse cuenta de que la distancia entre lo mucho que me quería a mí y lo que quiere, quiso o puede llegar a querer a alguien es enorme. ENORME...
Y me regodeo.

ENORRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRMEEEEEEEEEEEEEEEE.

Sé que el mundo no es para nosotros, que estamos en la época del dolor, que el amor clásico ya no vende y que yo no estaba destinada para esto. Pero ¿qué importa? ¿Qué más me da que digan que soy cursi? ¿qué me importa parecer menos profunda? Me lo merezco. Las profundidades fueron mi hogar por mucho tiempo, pero ahora voy a flotar en ese "enorme" que tiene cara de ser duradero...no diré para siempre porque aún no creo en los cuentos de hadas. Aunque tal vez algún día lo haga.

¿A dónde se va el amor?

2008-12-04T09:29:00.000-08:00

Estaba sentada junto a la ventana de su nuevo hogar, procurando permanecer lo más cerca del radiador sin quemarse las piernas. Veía llover. A eso se dedicaba últimamente.
Cansada de mantener el cuello en la misma posición, repasó con una mirada carente de todo interés las paredes del minúsculo estudio abohardillado. En un último recorrido visual, sus ojos se encontraron con un pequeño papel tirado en el suelo, justo debajo de la puerta. Alguien lo había deslizado desde afuera.
Caminó hasta la puerta, pocos pasos le valieron, y cogió entre sus dedos el misterioso objeto. Abriéndolo con cautela, casi con miedo tomando en cuenta que nadie la conocía en esa ciudad, descubrió una sola pregunta caligrafiada en el centro del papel.

"¿A dónde se va el amor?".

La pregunta, definitivamente, no estaba dirigida a ella. Se había ido, es cierto, pero lo había hecho precisamente porque no la amaban.

¿Sería posible que el mensaje proviniera de algún corazón que latía en secreto por ella y que la había seguido hasta ahí? Eso era muy improbable, ya que, en ese caso, no era válido que le preguntase "¿a dónde se había ido?", pues era obvio que se había ido a esa ciudad donde el inquiriente la encontró.

¿Y si la pregunta estaba dirigida al anterior ocupante del estudio? En ese caso, ella no podía resolver la duda del desafortunado amante... desafortunado porque no tuvo la suerte de ser el que se fue, al que esperan, al que lloran...desafortunado porque se quedó en calidad de abandonado, incluso olvidado, ya que el otro no tuvo la decencia de informarle su nuevo paradero.

"¿A dónde se va el amor?"

"Tal vez ese amor sigue en este estudio", pensó ella. Tomando en cuenta que el que se fue no se llevó su amor consigo, porque de lo contrario se habría quedado, ese amor tenía que estar ahí, en alguna parte.

Revisó cautelosamente la habitación para asegurarse de que no tenía ni grietas ni fugas por donde ese añorado amor pudiese haber escapado. Con una angustia casi punzante recordó el espacio que separaba la puerta del suelo, esa ranura por donde el mensaje había entrado y por donde bien se podría haber ido el amor, pero inmediatamente respiró con tranquilidad. "No puede haberse ido por ahí, porque se hubiera encontrado con el amante que le ha estado esperando allá afuera".

Ahí, de pie en el centro del estudio, miró el espacio vacío con un enfoque completamente nuevo. Se dio cuenta de que ahí dentro se podía respirar un ambiente intenso, que la atmósfera no era igual a la del pasillo y que algo, definitivamente, convivía con ella todo el tiempo.

"Aquí está", escribió con gruesos trazos redondos en el papel, inmediatamente debajo de la pregunta.

Se acuclilló, empujó suavemente el papel hacia afuera y, antes de que pudiera ponerse de pie nuevamente, escuchó el inconfundible repiqueteo de su timbre sonar.

Sufrir de puntillas y sufrir de oficio

2008-11-28T04:43:00.000-08:00

El ser humano no sería tal si no tuviera esa enorme capacidad de sufrir e inflingir sufrimiento. Casi todos conocemos en carne propia lo que es sufrir. No me atrevo a decir "todos" porque, tal vez, en algún punto desconocido de la tierra exista un nuevo hombre para el que la palabra sufrimiento no tenga significado.
Para muchos sufrir no es más que un acto involuntario, algo que sucede sin quererse y que quisieran desaparecer. Sufren porque no les queda de otra.
Pero hay algunas personas para las cuales sufrir es todo un arte. No sólo se limitan a sentir dolor emocional cuando la vida les da un revés o pierden su fuente de felicidad, sino que van hurgando hasta el mínimo detalle para encontrar un foco de sufrimiento y, si el momento presente no se los provee, reviven aquel pasado de tormentos con el que aún no hacen las paces y que es el principal culpable de su anímica adicción. A estos les llamo yo "sufridores de oficio".
En otros casos, los que sufren constantemente se ven en la obligación de no hacer evidente su tristeza, tribulación y rabia contenida, con la intención de no inflingir pesar en los seres que le rodean cotidianamente, no ensombrecer una convivencia cordial y, en el más sincero de los casos, para vivir el duelo a sus anchas sin que nadie les moleste. A este fenómeno me gusta denominarle "sufrir de puntillas".

Sufrir de oficio Y de puntillas es, por supuesto, el más exquisito arte, así como una verdadera lástima.

Mi cruz

2008-11-24T02:20:00.000-08:00

Es lunes. Los lunes me gustan más que el fin de semana aunque les temo. En lunes estoy a salvo, ya no puedo hacer tonterías ni decir cosas de las que me arrepienta luego, pero los lunes son crueles y me traen constantemente las imágenes de lo que he hecho mal.
El lunes es el día que me arrepiento de haber tomado esa última cerveza, el día que me doy cuenta de lo pesada que fui con el pobre samaritano que me prestó su oído en aquel bar. Un recuerdo inmediato viene siempre acompañado de otros más antiguos que me hacen preguntarme constantemente ¿qué me pasa?
Bendita semana. Paso en completa soledad muchas horas y me siento protegida, casi curada de la verborrea crónica que padezco y de esa fatídica intolerancia a los silencios. Un silencio puede ser hermoso y no necesita ser llenado con impresiones febriles de una mente inestable como la mía. Sí, claro, AHORA te das cuenta, pero igualmente se te olvidará en cuanto entres en contacto con otro ser humano en un ambiente distendido. Es como los mowais cuando comen después de la media noche y les cae agua encima. A mí no se me puede sacar a pasear después de las 12 y, sobretodo, ¡no me den de beber!
Yo quisiera ser un poco más retraída, menos ¡puff! (como las palomitas de maíz). Más mmmmmmmmmmm y menos ¡puff!, en definitiva.
En México por lo menos la gente ya sabía a lo que se atenía y desviaban la conversación a los temas que les interesaba pero siento que aquí abuso de la buena voluntad y la, a veces excesiva, amabilidad de la gente. Nunca sé lo que están pensando realmente y cuando llegan los malditos lunes no puedo dejar de preguntarme si no habré hecho el ridículo y si no habré hablado más de la cuenta. Pobre de mi amado, él también debe de amar los lunes.

Proxemics

2008-11-20T03:42:00.000-08:00

En una de mis tantas lecturas de investigación descubrí algo llamado proxemics o proxémica, que es (y cito) el estudio de cómo las personas estructuran inconscientemente el espacio físico que les rodea. En pocas palabras, el estudio de la burbuja personal.
Yo, a partir del descubrimiento del término, me declaro proxemifílica (aunque la derivación esté mal empleada). Mi burbuja personal es algo muy preciado para mí, tanto que he instalado una burbuja que proteja a mi burbuja personal. No soporto que nadie violente el derecho de mi burbuja a tener a su vez una burbuja, lo cual implica que mi deseo es, por lo regular, que la gente se mantenga a una más que prudente distancia de mí.
Ironías de la vida... justo escribiendo este post alguien toca la puerta de mi mini-despacho. Me toma del brazo para obligarme a acercarme a él y me dice, demasiado cerca de mi cara, no sé qué. Sí, no-sé-qué... cómo voy a poner atención a lo que me dice alguien si está TAN cerca de mí, por el momento sólo puedo pensar en el terror que me provoca la cercanía, en la incomodidad que me produce constatar por el aliento que arroja de lleno en mi cara los ingredientes de su desayuno y la rabia que me da ser una persona amable incapaz de pedirle que me suelte.
Según los estudiosos del tema -entre los que se encuentra Flora Davis-, la amplitud de la burbuja no es fija y depende de la persona, así como de la relación que tenga con el interlocutor. A mi amado le permito que entre, salga o viva, si así lo quiere, en mi burbuja personal, pero de los demás no me gusta ni siquiera que se me queden viendo fijamente sin un motivo justificable. Mi burbuja reacciona ante las miradas de forma muy agresiva, incluso si las descubre por la retaguardia (que en el ámbito de las burbujas es una actividad plenamente legal).
Yo no creo que sea neurótica, sinceramente. Lo que creo es que la gente ha dejado de leer y, por tanto, de enterarse que existimos sujetos sensibles con dos o más burbujas dignas de respeto y que existe una teoría como la proxémica que las valida.

La Coca Cola Light

2008-11-18T00:42:00.001-08:00

El otro día me encontraba sentada en completa y agradable soledad en una concurrida cafetería mientras tomaba una Coca Cola light. Para no parecer un alma vagabunda, evité una mirada curiosa fijando atentamente los ojos en la etiqueta de la botella y fue ahí donde la vi. Frente a mí se mostraba en todo su esplendor la ironía de la vida, arrebujada en ese pequeño recoveco donde lo que quieres hace esquina con lo que hay.
En un pequeño punto del diseño había un recuadrito que decía "Energía = 0,7 Kcal". En un principio suspiré aliviada sabiendo que en el acto de exhalar ese suspiro ya había quemado la menos de una caloría de mi bebida, pero acto seguido me di cuenta del engaño. La Coca Cola, en todas sus versiones, tiene cafeína... cafeína esencial para mantenerse despierto, para no caer planchado en la mesa de la susodicha cafetería víctima de una ráfaga de cansancio. Pero ¿para qué quiero estar despierto si no voy a tener energías para nada? ¿De qué me sirve no pegar el ojo si luego no tendré la fuerza necesaria para hacer ninguna de las actividades que en un principio me llevaron a querer estar despierto?
¿Cuál es el sentido de obligar al cuerpo? ¿Cuál es el sentido de todos los sustitutivos ingeniados para conseguir lo que supuestamente queremos si la vida se encarga, al final de cuentas, de ganarnos siempre la partida en un constante juego de ahorcado?

LA BÚSQUEDA DE LOS DIARIOS

2008-11-14T06:57:00.001-08:00

La casa que por tantos años fue habitada por nosotros, la casa que por fin nos dio un domicilio fijo, ha sido abandonada poco a poco por sus habitantes. La última en irse será mi madre. No había caído en la cuenta que desmontar una casa puede ser muy doloroso (por la espalda, obviamente) y molesto, sobretodo si una de tus hijas ha dejado todo lo que no le cabía en dos maletas de menos de 24 kilos cada una.

Cuando pensé un poco más sobre el asunto caí en la cuenta: no me traje mis diarios de juventud a España. Mierda, mierda, mierda. Me causa terror el siquiera pensar que esos diarios pueden caer en manos de mi madre.

Cuando yo era adolescente no existían los EMO's pero desde que se inventó la adolescencia los mismos temas se han mantenido en el hit parade:

1.Me quiero morir (ya sea por desamor, malas calificaciones, peleas con amigos, etc.)
2. Odio a mi madre
3. Nadie me comprende
4. Quiero tener sexo con alguien
5. Odio a mi madre

Me preocupan especialmente el punto 2 y 5.
Obviamente, como ya he madurado (¿se acuerdan de aquel diciembre en el que dije públicamente que mi propósito de año nuevo era madurar?), ya no odio a mi madre, de hecho ya me llegó esa hora tan temida en que te empiezas a comportar EXACTAMENTE igual que tu mamá y dices las MISMÍSIMAS frases. Gracias a Dios mi mamá nunca tuvo como costumbre decir "Jesús de mi vida y yo con estos pelos". Volviendo al punto, comprendo ahora lo hermosamente complejo del carácter de mi madre y la admiro por su valor y capacidad de superar todo tipo de pruebas. Pero no creo que pudiera superar leer algunas de las cosas ahí plasmadas.
He corrido ni tarda ni perezosa a escribirle a mi hermana para que los recupere y los guarde en un sitio anti-madres, pero aún no recibo confirmación de que la misión ha sido completada.

TIRITAS VS. OUTFIT

2008-11-13T01:33:00.000-08:00

Todos aquellos que me conocen bien saben que yo no tengo gusto. Es así. Verdad de la buena como dirían los de YOIGO. Toda mi vida me he dedicado a cubrir mis miserias de una forma poco metódica y con los consabidos resultados.
Normalmente me obsesiono con un elemento ya sea de calzado, ropa o complementos y hago hasta lo imposible para conseguirlo. Desde que era adolescente recurría a todo tipo de ahorros, chambas o artimañas para hacerme de esa boina peludita de color blanco impóluto o de esos jeans con corte de cigarro que simulaban un desteñido camuflaje; una vez en mi poder el preciado elemento "guardarroperil", trataba de combinarlo un tanto a la fuerza con cualquiera de las siguientes opciones:

a) la ropa que mi mamá o algún familiar me regalaba, lo cual implicaba SIEMPRE que me iba a quedar grande, iba a ser del color odiado en ese momento, tendría el corte preciso que hace que mi pecho se vea pequeño y las caderas demasiado anchas (así, como un tin larín) o diría "Cancún" con un estampado de delfines retozones.
b) algún complemento estrafalario robado, donado o regalado de mi hermana
c) uno que otro trapito piadoso que mis amigas me hacían llegar a ver si ahora sí le atinaba al modelito.

Como resultado, yo acababa viéndome siempre de una forma que los más educados acabaron por definir como "está chido aunque yo nunca me lo pondría" (aunque sé que en realidad querían decir WTF!), pero lo más curioso es que cualquier intento por hacer lo contrario siempre daba una versión plástica de mí, simplemente algo fallaba, no se veía natural.

En la vorágine de emoción que me ha traído mi nueva vida, olvidé estas verdades y permití la entrada en mi vida a un alma caritativa que se empeña en que yo combine... o por lo menos no contraste. Sus esfuerzos parecían estar dando frutos pero el otro día me miré de reojo en el cristal de un restaurante (no finjan, ustedes también lo hacen) y lo que vi fue una versión sintética de mí que daban ganas de echarse a reír, hasta peinadito a la "Ángel de Charly" tenía.

Así que me he propuesto volver a mi no-técnica original. Lo siento por los que estaban descansando la vista, tendrán que volver a acostumbrarse a mis modas inventadas (esas en las que una dice "está de moda" y todo mundo piensa "¿en dónde? ¿en mamarracholandia?), a mis melenas incomprendidas y mi ropa interior inapropiada (sí, hasta esa se ve criticada en el mundo de la mujer. Hay que joderse.)

Reflexiones en el exilio I

2008-11-10T08:59:00.000-08:00

Dos cosas que me alteran de la so-called madre patria:

1. Que aseguren que el aceite de oliva no engorda.
2. Que vayan por el mundo diciendo "ay sí, nosotros sí sabemos hablar correctamente el castellano, no como los chistosos de nuestros hijos putativos que no hacen diferencia entre S y C,Z y que no dicen vosotros", siendo que he escuchado colosales ataques frontales a nuestra lengua salir de sus ibéricos labios.

El problema es que (y no penséis por este post que no os amo), cuando conjugáis con vosotros, el imperativo se os cuatrapea y termináis diciendo a vuestros amados hijos cosas como: ¡TENER CUIDADO! cuando en realidad queréis decir: Chinches niños hijos de su... ¡TENED CUIDADO!... Tened, no tener. Ya sabemos que cuesta más hacer la D, pero ni modo, ustedes eran los que querían hablar con vosotros, ¿no? ¿O estamos haciendo un tributo a Tarzán y Jane?

Otra joya que me pone los pelos de punta cada vez que la escucho y que no puedo pasar por alto es cuando me atrevo a decir "Voy al baño" Y alguien me contesta "¡Ves, ves!" Y yo me pregunto "ves, ¿qué?" ¿Ves que meona eres? Noooooooo... me quieren decir "ándale mija pues, VE", pero les sale VES... Yo lo que veo es que los imperativos nomás no se les da.

NUNCA ESCRIBIRÉ UN LIBRO

2008-11-07T04:43:00.000-08:00

Una de las razones por las que abrí este blog es porque estoy enamorada del título. Es lo que pensé sería el título perfecto para el libro que algún día escribiría. ¿Quién podría resisitirse a leer un libro que, sin estar en la sección de superación personal, se titulase "La casa de la veleta y del reloj de sol"? Me imaginaba ya sentada frente a inmensas filas de lectores encantados, firmándoles cada uno de los ejemplares que tuvieron a bien comprar.
Pero, seamos honestos, eso nunca va a pasar. Soy, como dirían en mi barrio, una "mariquita sin calzones". Para escribir algo de lo que me pudiera sentir orgullosa tendría que hacer mano de viviencias personales que superan por mucho a la ficción, tendría que inspirarme en personajes absurdos y desesperantes que todavía pululan a mi alrededor; gente que, a pesar de sus desquiciantes cualidades, quiero y soy querida por ellos.
Un libro homesto no puede censurarse y un libro "emocionalmente ascéptico" a nadie le interesa. Si no, pregúntenle a las televisoras del mundo por qué funcionan tan bien los reality shows.
Por supuesto que a este miedo de provocar la ira de mi círculo social, se le suma el miedo a escribir una basura tan grande que haga que no haya valido la pena el balconazo.
Así que no creo jamás tener el valor de lanzarme a escribir "la casa de la veleta y del reloj de sol" por los tintes autobiográficos que pretendía tener. Lo siento... no cambiaré de opinión, no traicionaré a los míos y, si es necesario, haré lo que Ringo Star y emitiré un video pidiendo a mis fans que dejen de escribirme, porque "está decidido".

No crean que el miedo a escribir una basura sin sentido me motiva a tomar tan tajante decisión, es simplemente por la protección de testigos.

CON UN CAFÉ EN LA MANO

2008-11-04T06:05:00.001-08:00

Veo mi reflejo en el espejo del baño y no puedo evitar pensar en aquellos días miserables que, de haberse tratado de una novela, se describirían así:

"se miró al espejo observando una imagen rota de sí misma. Su cara demacrada no expresaba nada, se había quedado sin palabras y sin muecas... sólo atinaba a dar compulsivos sorbos a la taza de café que sostenía en su raquítica mano, esperando poder despertar".

Lo curioso es que en aquella época yo no tomaba café y, sin embargo, así me sentía. La taza de café imaginaria contenía toda la melancolía que ninguna otra imagen podía expresar.

Hoy, muchos años después, he sucumbido al dominio de la cafeína (entre otros defectos de carácter). Todas las mañanas enfrento la vida detrás de una buena taza, pero cuando me miro al espejo, sinceramente, ya no me siento una mujer derruida, ni un espectro y mucho menos una frágil y patética versión de lo que debería ser. Ya no sufro esa sensación de "como con un café en la mano".

Curioso e irónico a la vez, podría reflexionar horas sobre eso...

AMOR 360 GRADOS (9 Sep 06)

2008-10-08T09:26:00.000-07:00

¿Me enciendo un cigarrillo?

Mi mente ha optado por abrir paso a esta interrogante, ya que la otra duda que me carcome no me deja dormir. Estoy sentado al pie de mi cama, procurando ocupar la menor cantidad de espacio posible, esmerándome en no respirar muy fuerte para no despertar a la que duerme a pierna suelta junto a mí.

Es curioso cómo los seres humanos olvidan que se han dormido acompañados cuando no sienten la presencia y el calor del otro. Por instinto —o por joder, que también es probable—, en cuanto uno abandona la cama, el otro empieza a expandirse, estirando un brazo por aquí, una pierna por allá, hurgando las sábanas con el pie, ladeando la cabeza en posiciones imposibles…en fin, que cuando vuelves de la inevitable meada nocturna o de aquella expedición a la cocina por el vaso de agua que no tuviste la precaución de poner sobre la mesita de noche, ya han invadido todo espacio posible y no queda más remedio que despertar a la otra persona para moverle o, si resulta que tiene el sueño muy profundo, caerle encima esperando que, a causa de la presión, busque un rincón más seguro para estirarse.

Pero esta noche no espero que ella se despierte ni que se mueva de sitio. La observo y trato de entender por qué sigue ahí tendida con ese aire tan tranquilo. No es la primera noche que pasa aquí y me alegro de que así sea. Pero ¿por qué?

¿Me enciendo el cigarrillo?
Hay pensamientos que bien merecen un pitillo para poder deshilvanarlos, porque son pensamientos que se recorren por placer, preguntas cuyas respuestas en realidad no sirven a nadie pero que no se puede evitar pensar en eso todo el día y, de ser necesario, toda la maldita noche.
Vale, me lo enciendo. Aunque… estoy dejando de fumar. Llevo una semana sin encender un solo cigarro y comienzo a sentirme un poco mejor de esta tos que se me ha enganchado a los pulmones.

Mejor no lo prendo.

¡Cómo me apetece!

Tal vez, me conforme con jugar con él, sosteniéndolo entre mis dedos.
Ella, por supuesto, no se entera de nada. Está profundamente dormida y, a pesar del sofocante calor, insiste en taparse con una sábana. He procurado darle la más delgada y raída porque así estará más fresca. Supongo que esto de la sábana será una manía, aunque no la conozco lo suficiente como para asegurar que lo es.

¿Por qué una chica así ha decidido pasar esta noche aquí metida? ¿Por qué conmigo? Cuando la conocí supe que no pasaría desapercibida por la vida de los demás, pero no me incluía a mí en dicho universo. No la deseaba, pero me provocaba curiosidad. Luego vino su historia. Me sedujo a base de todo tipo de relatos sobre su vida, no ocultaba jamás ningún detalle y no mintió sobre absolutamente nada.

Al principio pensé: “Son patrañas. A nadie de su edad pueden haberle sucedido ya tantas cosas”. Este pensamiento me obligó a mirar con detenimiento su vida y la vida de los demás para corroborar mi teoría. Comencé a seguirla de cerca, a invitarla a salir para compartir algunos momentos juntos y comprobar que nada extraordinario le sucedía, que era una persona común y corriente, con experiencias de vida igual de aburridas que las del resto de mortales. Incluso empecé a saborear anticipadamente el momento en que se viera tentada a contar una de sus fabulosas anécdotas y tuviera que retirarse de la partida avergonzada por no poder distorsionar la realidad a su favor delante de mí… ¡oh, sí! ¡sí, señor! pensaba estar ahí todo el tiempo.

Así fue como descubrí su secreto e, incluso, su mayor encanto. A ella, a la misma que duerme plácidamente en mi habitación; a quien podría tocar con sólo estirar mi mano y deslizar mis dedos sobre la piel que la sábana vieja no alcanza a cubrir; a esta misma chica, que sabría inmediatamente que soy yo quien la toca y no se despertaría sobresaltada, sino que se incorporaría lentamente para estrecharse contra mi espalda, pasando su mano debajo de mis brazos, llevando sus dedos hasta mi sexo….

¡Qué difícil es seguir un orden de pensamiento sin un poco de nicotina en el cuerpo! ¡Dios! ¿Por qué no puede ser igual de sencillo dejar de fumar, que comenzar a hacerlo?
La que me provoca tanto disturbios nocturnos ha llevado una vida de lo más peculiar, pero poco habla de ello. No son esas las historias que cuenta. Ese es, precisamente, su secreto. En mi observación, descubrí que en apariencia no le sucede nada que, a ojos ajenos, pudiera ser calificado de extraordinario, pero mira el mundo con tal curiosidad y está todo el tiempo tan receptiva que acaba borracha de vida. Su desayuno, el trabajo, un anciano por la calle…todo le resulta una odisea. Me ha llegado a asegurar que un día se va a morir de gusto.

Exhalo una bocanada de humo hacia la cama (sí, lo he encendido, soy un tipo pragmático, racional pero nicotínicamente débil). Veo las volutas fundirse con su silueta. No puedo dejar de observarla. Me encanta adivinar sus facciones a través del minúsculo haz de luz que entra por la ventana. Ahora sé que lo que más me gusta son sus historias, las caras que pone cuando las cuenta y el énfasis que da a ciertas palabras con los dedos.Y está en mi cama. Una mujer que hace pocos años no hubiera podido definirse como tal… que ha llevado una vida de gitana… que ha tenido la agilidad de enredarse entre las sábanas de cualquiera y desenredarse con la misma facilidad. La veo que sabe, que le complace saber y que ansía saber más.

Ha llevado una existencia peculiar, ríe como una condenada y se desenvuelve magníficamente en todo sitio. Pero ha decidido pasar esta noche conmigo…y la anterior…y muchas otras noches antes. Siempre conmigo y con nadie más. Ella, que es tan ella, prefiere pasar sus noches aquí…

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Lo miro jugar neuróticamente con una caja de tabaco. Lleva ahí cerca de media hora. Pobrecillo, está intentando dejarlo y no lo lleva nada bien. Obviamente, él cree que duermo porque finjo muy bien. A través de las pestañas puedo entrever lo que hace sin que se de cuenta.
No puede dormir, tal vez esté preocupado. Trabaja muchísimo en algo que casi nadie entiende, ni yo misma lo entiendo, aunque me esfuerzo muchísimo por comprender cada vez que me lo explica. No quiero que piense que soy tonta. Yo no duermo porque nunca ha estado dentro de mis costumbres, siento que me puedo estar perdiendo de algo.
Ahora ha sacado un cigarro de la caja y lo pasea entre sus dedos. Esos dedos que me parecen tan maravillosamente imperfectos y que han aprendido a tocar a pasos agigantados...

¡Qué envidia me da ese diminuto objeto inanimado que tantos dolores de cabeza provoca en el ser humano! Por un momento he pensado que me gustaría ser ese cigarro para que él me deseara, me tocara y me sostuviera entre sus labios hasta consumirme. Pero no, no lo hace y es precisamente eso lo que me gusta; él no te consume, ni juega contigo, ni te desea de manera insana. De hecho, el único aspecto de su vida en el que no es sano es éste, el tabaco.

En lo que va de la noche, lo he visto fruncir el entrecejo un par de veces. Cuando veo a los chicos hacer eso siempre pienso que me gustaría que lo hicieran pensando en mí, pero con él eso no sería posible, es demasiado especial.

O tal vez sí lo haga, tal vez se esté preguntando cómo fue que se encontró súbitamente desterrado de su cama. Por mucho tiempo he dormido en espacios muy reducidos y sé hacerme nudo sin ningún problema, pero me gusta ocupar toda su cama para que intente despertarme; si tengo suerte tal vez lo convenza de enmendar su falta y estar despiertos un rato más.

Sé que he llegado a su vida de una manera un tanto intempestiva, casi sin querer. Pero estoy tan a gusto entre sus brazos, que tengo pavor cuando me mira detenidamente, me aterra que se fije, que me analice, que vea mis tantos defectos y descubra que no vale la pena dormir a mi lado.

A veces quisiera salir huyendo como lo he hecho en múltiples ocasiones, llevar una vida errante, seguir encontrando placer en las pequeñas batallas que la vida me monta a diario, aprovechar este destino bizarro y olvidarme de mis fantasías pasionales.

Pero estoy aquí, con esta sábana que vergüenza debería sentir de llamarse como tal, sacando tímidamente un pie —a pesar del terror que siento de sentirme al descubierto— con la esperanza de que él se mueva y lo roce sin querer. Con la esperanza de que siga pensando en ese cigarro y me deje quedarme una noche más… sólo una noche más.

KANT Y YO

2008-10-08T09:07:00.000-07:00

Una vez estaba subida en un tren con mi hermana, yo leía (o más bien hacía como que leía) una novela de García Márquez; ella exprimía por enésima vez un libro cuyo título prometía explicarte a Kant en 90 minutos.
De pronto, me dice que acaba de encontrar una cita que podía aplicárseme a la perfección. Yo pensé: ¿Kant y yo tenemos puntos en común? ¿Será posible que uno de los filósofos más conocidos tenga algo que ver conmigo? Pero no me sonaba posible, ya que mientras Kant pasó la mayor parte de su vida recluído en su pueblo natal, pensando y repensando, yo no puedo tener el culo quieto, precisamente para no pensar.
Le pido que me extienda el texto para ver su subrayado y descubro una frase maravillosa:

"La hipocondria es un mecanismo de defensa para la paranoia".

¡¡Ajá!! Así que somos paranoicos...¿no? Y como no queremos serlo, mejor somos hipocondríacos. Porque, pensándolo bien, ¿qué es mejor? ¿Que te persigan los gérmenes o que te persigan las personas?Además, el mundo está podrido y la paranoia ya es poco rentable. Imagínense un psicólogo que trata de convencer cada semana a su paciente de que nadie quiere hacerle daño, que todo está en su imaginación, y un buen día el paciente ya no regresa porque lo han secuestrado, violado y matado un grupo de maleantes que deambulaban siempre por su zona. ¿Cómo le explica a los familiares que el paciente está muerto "sólo en su cabeza"?

Por eso es mejor ser hipocondriaco, como mi amigo Kant y yo!